lunes, 30 de abril de 2012

ESE HOMBRE



Ese hombre con rostro de mentira
quedó congelado en un amor
de luto.
Partió
con las sombras de la traición
y el egoísmo
al país de las lluvias.
Las estaciones grises
han de cubrir
su alma mezquina.
Al llorar lágrimas de hielo,
el regreso
ya no será posible.

Susana Cattaneo


Imágenes Faleroni

viernes, 27 de abril de 2012

ADOLESCENCIA MÍA




En la adolescencia fui muy feliz.
Solía engañar al espejo
cuando mi rostro de niña
me decía
que parecía un angelito del cielo.
Quería ser grande,
corría delante de mis propios pasos.
Necesitaba llegar...
¿Dónde?
Hoy ya no tengo alas.

Luján 2011


jueves, 26 de abril de 2012

CAROLINA

imagen de su perfil


Carolina...
sonrisa, alegría,
alma de la historia...
vida.

astrología maya.


Tu delicada mano
descubre la geografía secreta
de la historia y de sus tiempos.
Las palabras, su simiente,
labran las horas
con la fuerza que la clama...
Esos mundos habitados
son espejo, la eterna paradoja,
de aquellos años demorados
entre sus papiros nobles...
La existencia.

Doctrinas, mensajes, un destino...
por senderos angulosos
de áridas breñas,
de umbrales de capilla,
y de acuarelas con manos de maestro.

Tu voz vino a recamar de oro
los viejos nogales
de todos los recuerdos,
las edades de los surcos,
el alma de los dioses, las ojivas...

La antorcha ya no duerme,
habla...
con la escritura inmortal
de tu sabiduría.

Luján 2012


 Vida y sentimiento del Pueblo Maya

Ayer Maya

 Fe y Religiosidad Popular

Tradi-Cultura

La Paz Maya



Esta entrada está dedicada a mi amiga
Carolina
que ama la historia
y su cultura.

Un beso
Les dejo la dirección de su sitio

jueves, 19 de abril de 2012

SIENTO



Siento que mi pueblo en multitud,
perdió su identidad.
Siento que el túnel del amor
en el mundo se ha quebrado.
Siento que los años mueren de frío,
congelados por no tener respuestas.
Siento que esta realidad asfixiante
en este laberinto interminable,
extermina los sentidos.
Siento las sombras
que avanzan abortivas,
empañando el futuro de los hombres.
Y siento la máscara pesada del tiempo,
que comenzó a oxidarse en mí.

Mary Acosta

viernes, 13 de abril de 2012

PÁGINA ABIERTA



Una torcaza tiembla
en el país del frío.
El añil del paraje promete
un reclamo de inocencia.
Aleteos de nieve
llegan tarde
para descubrir
la esperanza.

Susana Cattaneo

"La dama de las camelias", de Alejandro Dumas

De Alejandro Dumas (hijo)


Dumas, hijo, escribió esta novela basándose
en un hecho real.
Cuatro años antes, cuando tenía veinte,
había conocido a una muchacha de 
"vida alegre",
a una "demi-mondaine"
de su misma edad que le había impresionado profundamente.
Se hacía llamar Marie Duplessis.
Se hicieron amantes.


Escribió, entonces, la novela en tres semanas
en una posada que se llamaba "El caballo blanco".
Alquiló allí una habitación
que le costaba un franco al día.


El valor de la obra trascendió muy pronto
el ámbito de lo novelístico, del texto literario,
convirtiéndose en una idea que prende,
se difunde y se transforma en símbolo.
Símbolo que aún conservará vigor suficiente para pasar de un nuevo medio
en cuanto se populariza el cine, a principios de siglo.


La obra es básicamente un melodrama romántico
y Margarita Gautier, en el fondo,
un ser abnegado de folletín,
la mujer perdida que se regenera con la renuncia
y con la muerte.
Para el autor,
la prostitución era admisible,
pero siempre que se plegara resignada a los intereses de la familia.
como hace la protagonista.
Lo que Dumas consideraba inadmisible era el adulterio.


Pese a la ambigüedad y el moralismo
que la obra transpira,
hay en ella una honda palpitación de sentimiento auténtico
que la salva y que le proporciona ese vigor simbólico que la ha hecho
llegar hasta nosotros.
Su moralismo es tan patente que no nos irrita
ya como irritaba a los moralistas;
le presta incluso un cierto encanto que mueve a la sonrisa.
Y por detrás y más allá de la sonrisa,
la obra conserva aún,
y pese a todo, una gran capacidad de conmovernos.

martes, 10 de abril de 2012

MARÍA ESTHER MIRAD



EL CAMINO INTERIOR

Por debajo del camino terrestre,
por la espiral de arena que es la casa del alma
me moveré esta noche apartando las sombras
hasta que crezca el alba.
Voy a bajar al fondo para hurgar en los sueños,
inventar los nombres, recordar los fantasmas,
desenredar los hilos que me anudan al  suelo
y subir con el día a interrogar la luz
antes que se apague mi lámpara.



BALANCE

Sé que vendrá ese tiempo, el tiempo cero
que rechaza el metal de los relojes.
Ese infinito segundo irregistrable
en el que desgarramos los disfraces
para enfrentar desnudos ese último espejo,
el que devuelve el verdadero rostro
enmascarado por el rostro de niebla que elegimos.
Y en esa hora clave, se trizará la luna
y estallará en mis manos
el secreto reverso de la trama.


LA TIERRA

La pienso ahora,
como un tapiz antiguo, entretejido
con hilachas de tigre y de pájaros
anudados con líquenes y lirios,
entramados en oro y alabastro.
Desgarrado tapiz,
desdibujados por los dedos del viento
y vuelto a armar con hilos infinitos
y retazos de hombres y de dioses
en un telar de siglos.
Sin embargo,
la piso sin pensar, mientras camino
sobre su cuerpo de matrona tendida
en un lecho tallado en piedra y polvo
y perforo su vientre percudido
por diluvios y soles implacables
para hundirle raíces como clavos
y arrebatarle pétalos de nácar,
mientras ella, tendida,
trabaja sus incesantes partos.


María Esther Mirad
es una conocida escritora
de Rosario-Santa Fe-Argentina.


domingo, 8 de abril de 2012

LIBERTAD



Hay hombres que caminan por las calles
con un sol en la frente, un diamante de luz,
con hambre de otra vida,
con aire de combate.
Hay hombres que se sientan a la mesa
y reparten su pan con gusto solidario.
Hay hombres que despiertan y sonríen
mientras dicen: hoy es el día.
Dan la mano como un acto de fiesta,
saludan como cantando un himno.
Hay hombres que de noche
tienen sueños justos,
destierran ángeles corruptos 
y al despertar para salvar la tribu
van presurosos a su puestos de lucha.
Esos hombres son así, como usted,
son los hombres libres.

Hamlet Lima Quintana


jueves, 5 de abril de 2012

EL ÁNGEL



Mi padre solía contar...
A la vera de los tiempos
junto a un árbol,
en un campo desierto,
una mujer con los brazos extendidos
lo miraba...

Estaba vestida de blanco,
su rostro se desdibujaba
entre las sombras de aquella noche.

Su alma buscaba una cruz...


De mi blog


miércoles, 4 de abril de 2012

AMOR IMPOSIBLE





Miraba ya sus dones la mañana,
tu lirismo de rosa en el teclado,
es Beethoven febril y enamorado
entre el prisma del sol en mi ventana.

Me muestras tu perfil de filigrana
desde aquella paciencia de tu estrado,
sólo tengo ese sueño demorado
en los latidos de tu voz lejana.

Soledad que lastima y me desgrana,
conjuro de piadoso pesimismo;
mañana volverás, será lo mismo,
un amor imposible en mi ventana.

Luján 2012



De mi blog




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Recuerda... no depende la venta de la calidad de tu obra. No escribas pensando en la ganancia. El verdadero Arte nunca fue apreciado en su propia época.