jueves, 29 de noviembre de 2012

La casa de Frank Sinatra



Esta mansión tiene la particularidad que la piscina
y el solarium recrean
la forma de un piano de cola.


Por esta casa han pasado famosos como Judy Garland,
Vincent Minelli, Ava Gadner, Lucille Ball,
Paul McCartney, Marilyn Monroe
e incluso el ex presidente
Kennedy.


Farralone
(asi se llama la propiedad) 
está situada en Chatsworth, Los Ángeles.


Cuenta con 3.000 metros cuadrados de terreno,
cuatro dormitorios,
amplias cristaleras,
dos piscinas, un gimnasio,
seis hectáreas de viñedos y bosques.


La mansión la mandó a construir a finales del los 40
Dora Hutchinson.
Desde su creación esta casa fue famosa
por sus fiestas.
Cuando la propietaria se mudó a Nueva York,
fue Sinatra quien pasó a vivir en ella.
Aunque continuó con fiestas de escándalo.


Esta casa se ha utilizado también para filmar
películas y videos.

lunes, 26 de noviembre de 2012

Té en el muelle



Este té que quiero compartir
este martes lo llamaré 
"En el muelle"
porque es allí donde quedé anclada,
metafóricamente hablando,
a la espera de un amor.


Les presento mi tacita alemana
para este encuentro.

Recuerdo...


que fue larga aquella espera
que me trajo apatía, 
días sin sol,
lágrimas e impotencia.


Sentía que dejaba de ser...,
que el tiempo me abrigaba
con el hielo en sus apretadas manos.


Pasaban otoños y primaveras,
mi vida se desdibujada en suspiros interminables,
buscando en otros rostros una mirada


y sólo encontraba huecos insondables,
avanzados silencios,
días eternos...


Modelaba mis años como artesana cautiva
de un sentimiento demasiado arraigado
y las preguntas retóricas no tenían lógica.

¿Para qué seguir en el muelle?


Se me aquietaba la sangre
en mi corazón desierto,
no sabía cómo salir del encierro
mientras latían las horas
como relojes desordenados.

Era sombra, calleja, retablo,
luna...
sin velas ni timón,
sin puerto.


Pude sobrevivir mirando el horizonte,
dejando la ansiedad guardada en un arcón antiguo,
tratando de olvidar
con pinceladas pretéritas
una voz, un gesto, el adiós...


No pude hacerlo...
y permanecí en la ribera
como niña huérfana 
esperando una caricia.

Me salvó una nave
que llegó agitando
sus alas blancas...




EN EL MUELLE

"Y unos ojos marinos
con rostro de miel, sombríos,
recordarán el viaje..."


Sueño de mástiles dormidos en los puertos,
necesidad de quedarme anclada en la corriente,
con la voz del tiempo esperando las gaviotas.
Mis ojos retornan al ayer en un espejo velado
cuando tiemblan tus palabras en mis manos
y la luna recoge su perfil de astros confinados.
Acero de caminos, voluntad alargada por las vías
de la tierra.
Toda la noche busca olvidos con la luz de los faros
en esa oscuridad latente que anida en el frío
de la orilla.
El mundo suspendido es un piélago
con imaginarios vientos, pájaros libres,
y la vigilia de mis brazos extendidos.

¡Amor ciego que llora el fin de los milagros,
sálvame del naufragio de mi alma!.

El puerto espera la ceniza en sus níveas mieles
cuando late un corazón que bebe rocas
con salitre y fuego,
que mira un horizonte multiplicado de estrellas,
que ve más allá de los vacíos
tu mirada azul, tu pena honda, tu infinito...
Mi memoria recobra los sentidos de la nada
y tu rostro desaparecido es sólo un nombre,
el musgo que crece cuando el exilio inventa...
las altas soledades o la humedad de los abismos.
Habitas en la huella de la tierra labrantía,
en la vastedad de las lágrimas,
en cada anochecer que madura sus colores
y en el día que desata la violencia de los mares.

¡Oh amor, tu puerto de aves es el mío
déjame la santidad de tus alas!

Luján 2012



Las estaciones


Obras de Rafal Olbinski



Las estaciones son páramos
que pertenecen al alma,
son cuerdas de un reloj
que el tiempo se apodera...
con estrofas de su magna
geografía.

Primaveras y estíos marcando las horas
en cada paso inexorable,
que se extingue entre los vientos.
Calles sembradas por otoños
donde crecen las granadas y las rosas
indagando el cándido dibujo
de unas manos.
Tanto gris en el breviario de los días;
trémulos miedos que el invierno
aleja en mantos de perfume
cuando los mirlos en un solo trino
ocupan su barca en la distancia.

Las estaciones galanas
son estados del alma,
hacen deslumbrante el vacío de la lluvia
y dispersan la alborada
del polvoriento desván de la memoria.

Luján 2011



viernes, 23 de noviembre de 2012

Diario de Isabel Allende


"...por una razón o por otra,
yo soy un triste desterrado.
De alguna manera o de otra, yo viajo
con nuestro territorio y siguen viviendo conmigo,
allá lejos, las esencias longitudinales
de mi patria".

Pablo Neruda.


"Debo aclarar que no pertenezco a ese extraño grupo de personas que viaja a lugares remotos, sobrevive a la bacteria y luego publica libros para convencer a los incautos de que sigan sus pasos. Mis vacaciones son en una silla bajo un quitasol en mi patio, leyendo libros sobre aventureros viajes que jamás haría a menos que fuera escapando de algo...

...Nostalgia... según el diccionario es "la pena de verse ausente de la patria, la melancolía provocada por el recuerdo de una dicha perdida". 

Escribo como un ejercicio constante de añoranza...


...Sin el desasosiego de sentirse diferente no habría necesidad de escribir. La escritura, al fin y al cabo, es un intento de comprender las circunstancias propias y aclarar la confusión de la existencia, inquietudes que no atormentan a la gente normal, sólo a los inconformistas crónicos, muchos de los cuales terminan convertidos en escritores después de haber fracasado en otros oficios. Esa teoría me quitó un peso de encima: no soy un monstruo, hay otros como yo.

La raíz de mi problema siempre ha sido la misma: incapacidad para aceptar lo que a otros les parece normal y una tendencia irresistible a emitir opiniones que nadie desea oír..."

I.A


Fragmento del primer capítulo:
"Unas palabras para comenzar"
del libro de Isabel Allende
"Mi país inventado"

miércoles, 21 de noviembre de 2012

Veredas rojas


Obras de Louis Marie de Chryver








Se va noviembre en la vereda roja
de la hojarasca que emociona el viento,
parece ya un glorioso monumento
en la rubia vastedad de cada hoja.

Ese pueblo olvida alguna congoja
es mano tibia, abriga sentimiento,
se torna gris la piel del firmamento,
lluvia es su aroma que a la tarde moja.

Inocente, cual tímido venado
asoma Febo su clamor sagrado,
tras el piadoso tul de la tormenta.

El pueblo atesora cual cenicienta
esa bondadosa belleza honesta,
la pureza es ya su siembra modesta.

Luján 2011



De mi blog

lunes, 19 de noviembre de 2012

Un té con Cervantes



Hoy tuve que pedir prestadas unas hermosas tazas 
Johnson Bros-England-
porque no pude sacar las fotografías;
ya la semana que viene volveré 
con mis tazas propias.


Quiero compartir este té de los martes con Cervantes
y sus obras:
"La Galatea" y "Don Quijote de la Mancha",
una de las grandes novelas de la literatura universal.


Recuerdo haberlo estudiado en la secundaria
y también en el profesorado de Letras...


Miguel de Cervantes Saavedra ( 1547-1616)
es el mayor escritor en lengua castellana,
moderador decisivo de la novela europea.


Cervantes publicó su primera obra extensa
"La Galatea"
en Alcalá de Henares en el año 1595.

Es una novela pastoril que idealiza la vida del campo
y en la que se presentan los amigos
y las amadas de los poetas bajo el disfraz de pastores
mientras cuentan en versos
sus sentimientos amorosos.


La estructura de "La Galatea"
es la de la novela bizantina de relatar la fábula,
en prosa bella, elaborada y culta, 
con abundante adjetivación y sintaxis artificiosa.


"La Galatea"
ha sido siempre mi seudónimo cuando he participado
en los concursos literarios de argentina
y del exterior.
Me ha traído mucha suerte
y lo he adoptado para siempre 
por ser la opera prima de Cervantes.


"El Quijote"
también llamado
"El caballero de la triste figura",
apareció en 1605.


Está constituido por la narración de tres viajes por la Mancha,
por Aragón y Cataluña realizados por el héroe del relato.


Tres veces sale de su aldea en busca de aventuras.
En cada uno de esos periplos el legendario personaje
y su inseparable compañero
van perfilando su idiosincrasia inconfundible.


"El Quijote"
es una fuente inagotable de nuevos hallazgos
e interpretaciones.


REFERENTE

El tímido verso que tanto he buscado
es siervo del alma, ardiente pasión,
abrazo señero, ungido, esperado,
me llega muy cerca su clara moción.

Jamás me abandona su andar peregrino
de tierras versadas, furor de cadencia;
con lúcida calma de eximio destino
amparo su pulcra y exacta docencia.

Pasea con vuelo sus libres pregones,
la voz tan certera, el tono primario,
galeno cantor fecundo los dones...
¡Te escucha Cervantes, crisol literario!

Luján 2012



Quiero pedir disculpas a todos ustedes
queridos amigos 
por haber cerrado los comentarios,
es porque necesito descansar.
Ya volveré...
¡Los quiero!


domingo, 18 de noviembre de 2012

A Sophie Anderson







Niñas...
dando vida a una soledad de cuentos.
Niñas...
duende,
que inventan estrellas
en el cielo que es testigo
de los sueños de princesa.

Es tiempo de alas,
de rezar
abrazadas a seres de leños tibios,
al amor que cubre la entraña
de ese mismo cielo.

Luján 2012

Mis libros en Amazon

Mis libros en Amazon
Recuerda... no depende la venta de la calidad de tu obra. No escribas pensando en la ganancia. El verdadero Arte nunca fue apreciado en su propia época.

En la vida lo importante es sentirnos abrigados

En la vida lo importante es sentirnos abrigados

Recommendations by Engageya

Free background from VintageMadeForYou