jueves, 31 de julio de 2014

"La Celestina", de Fernando de Rojas



Obra atribuida al escritor español Fernando de Rojas,
quien la desarrolló a partir
de un capítulo existente de la Tragicomedia
de Calixto y Melibea, de autor anónimo.


En ella se narran los amores desventurados de dos jóvenes
Calixto y Melibea
que ven su idilio obstaculizado por sus padres,
pero que son ayudados por sus criados,
en especial por la vieja Celestina.


La importancia de la obra en la historia del teatro español
es fundamental,
ya que marcó un nuevo camino para el arte escénico,
donde la concepción medieval cede terreno
a la renacentista.
Fue impresa por primera vez en 1499 con un total de 16 actos,
a los que se añadieron cinco más
en la edición de 1502.


La historia fue llevada al cine dirigida por Gerardo Vera en 1996
y adaptada por Rafael Azcona
a partir de la obra homónima de Fernando de Rojas,
considerada una de la cumbres clásicas de la Literatura Española.

miércoles, 30 de julio de 2014

Árbol del mundo



Árbol de la vida y del conocimiento en la mitología escandinava, conocido también como Yggdrasil

Es un enorme fresno siempre verde que vincula el cielo, la tierra y el infierno, con sus raíces y ramas. El dios Odín, padre de todas las cosas, se colgó por el cuello del Árbol del Mundo durante nueve días para adquirir sabiduría.



Odín espíritu de la vida,
padre y jefe de los dioses.
Odín perdió un ojo para obtener la sabiduría,
se colgó del Árbol del Mundo y adquirió una bebida mágica
llamada Néctar de la Inspiración
para conferir los dones de la sabiduría y de la poesía 
a la humanidad.

Era además el Dios de la guerra y de los muertos,
y el creador de las ciencias y de las artes.
Sus mensajeras, las Valkirias
escoltaban a las almas de los heroicos guerreros 
hasta su reino de Valhala o Walhalla,
donde había celebraciones y alegría eternas.
Se representa acompañado de los lobos Geri y Freki
y de los cuervos Huggin y Muninn.

***

Se lo conocía como Wodin entre los anglosajones
de donde proviene la palabra inglesa
Wednesday que significa miércoles.

lunes, 28 de julio de 2014

Un té por Saramago y su libro póstumo



Hoy vamos a compartir el té con un gran maestro,
con José Saramago.


"Alabardas, alabardas, Espingardas, espingardas", 
la novela no terminada del Nobel
de Literatura llegará a las librerías en octubre próximo,
según informó la revista
Blimunda de la Fundación Saramago.


La publicación del texto "será una forma más de repudio a la violencia",
escribe en la publicación Pilar del Río,
viuda del escritor y presidenta de dicha fundación.

Aunque Saramago sólo pudo escribir los primeros capítulos
de la novela antes de su muerte,
el 18 de junio de 2010,
la trama y la estructura están claras,
aseguró del Río.


El laureado escritor dejó notas y un adelanto
de cómo terminaría la historia,
integrada por unos pocos capítulos.
La obra se publicará simultáneamente en Europa y Latinoamérica
en portugués, español, catalán e italiano.


José Saramago ( 1822-2010)
es uno de los autores portugueses más conocidos
y apreciados en el mundo entero.

Es autor, entre otros títulos, de "Memorial del convento",
"La balsa de piedra",
"Ensayo sobre la ceguera" y "Claraboya",
la novela que generó gran expectativa durante años
(Saramago la había escrito hacía 60 años)
y que finalmente apareció en marzo de 2012.

Además de premio Nobel de Literatura 1998,
Saramago fue distinguido por su labor
con numerosos galardones y doctorados honoris causa.


Queridos amigos disculpen el cambio de look
que le di al blog para aquellos que no les gusta el color oscuro,
es que suelo aburrirme demasiado rápido
y necesito cambiar para tener más impulso
y escribir.

Espero que me sigan acompañando.
Los quiero!!!
Besos.

domingo, 27 de julio de 2014

Entre los 15 y los 99 años




Sugerencias a la hora de plantearnos
cómo continuar nuestro camino:

* Sigue tu vocación.
La que te guste en el momento de la vida
por el que estés pasando.
Más allá de lo que hagas.

* Siente respeto por ti misma.
No hagas nada que te degrade moral y físicamente.

* Cultiva tu curiosidad.
Porque eso te lleva a aprender
y todo lo que aprendas te va a servir.

* No permitas que el amor te duela.
Cuando el amor duele es maltrato.

* Desarrolla una sana adicción a la lectura.
Con un libro nunca estarás sola
y además te enseñará muchas cosas.

* Mantiene tus horizontes lo más abiertos posible.
En un estado de apertura y de aprendizaje.

* Forma una red de amigos.
No hace falta que sea infinita,
puede ser de dos o de tres personas.
Caminar por la vida con una red hace que tengas
en donde apoyarte.

Siempre existe una manera posible de avanzar. Sólo hay que buscarla y no hay que tener miedo de lo nuevo. Las crisis de transformación son parte del derrotero humano, de la vida misma. El dolor es tan inevitable como el goce y no hay que quedarse pegada a ninguno de los dos.

Marilén Stengel


sábado, 26 de julio de 2014

Cofre de leyendas


Serverin Kroyer


DOLOR

Quisiera esta tarde divina de octubre
pasear por la orilla lejana del mar;

que la arena de oro, y las aguas verdes,
y los cielos puros me vieran pasar.

Ser alta, soberbia, perfecta, quisiera,
como una romana, para concordar

con las grandes olas, y las rocas muertas
y las anchas playas que ciñen el mar.

Con el paso lento, y los ojos fríos
y la boca muda, dejarme llevar;

ver cómo se rompen las olas azules
contra los granitos y no parpadear;

ver cómo las aves rapaces se comen
los peces pequeños y no despertar;

pensar que pudieran las frágiles barcas
hundirse en las aguas y no suspirar;

ver que se adelanta, la garganta al aire,
el hombre más bello, no desear amar...

Perder la mirada, distraídamente,
perderla, y que nunca vuelva a encontrar;

y, figura erguida, entre cielo y playa,
sentirme el olvido perenne del mar.

Alfonsina Storni



Edmund Leighton


ADIÓS, AMOR...

Yo sé que ver y oír a un triste enfada,
cuando se viene y va de la alegría
cuando un mar meridiano a una bahía
esquiva, cejijunta y desolada.

Lo que he sufrido y nada, todo es nada,
para lo que me queda todavía
que sufrir el rigor de esta agonía
de abocarme y ver piedra en tu mirada.

Me callaré, me apartaré (si puedo),
con mi pena constante, instante, plena,
adonde no has de oírme ni he de verte.

Me voy, amor, me voy, pero me quedo,
pero me voy, desierto y sin arena.
Adiós, amor; adiós hasta la muerte.

Miguel Hernández



Rosamari Lorenzo Aguilera


VOLVERÁN LAS OSCURAS GOLONDRINAS...

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres...,
¡ésas... no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias escalar,
y otra vez a la tarde aun más hermosas
sus flores se abrirán.

Pero aquellas, cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día...
¡ésas... no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar,
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como ye te he querido...; desengáñate.
¡así... no te querrán!

Gustavo A. Bécquer



jueves, 24 de julio de 2014

Escribir...



Escribir es una forma de terapia.
A veces, me pregunto cómo se las arreglan
los que no escriben,
los que no componen música o pintan
para escapar de la locura,
de la melancolía,
del terror pánico inherente
a la condición humana.

Graham Greene


miércoles, 23 de julio de 2014

Diario de Pablo Neruda: Matilde Urrutia, mi mujer




Mi mujer es provinciana como yo. Nació en una ciudad del Sur, Chillán, famosa en lo feliz por su cerámica campesina y en la desdicha por sus terribles terremotos. Al hablar de ella le he dicho todo en mis "Cien poemas de amor..."

Matilde, nombre de planta o piedra o vino,
de lo que nace de la tierra y dura,
palabra en cuyo crecimiento amanece,
en cuyo estío estalla la luz de los limones...

Tal vez estos versos definen lo que ella significa para mí. La tierra y la vida nos reunieron.

Aunque esto no interesa a nadie, somos felices. Dividimos nuestro tiempo común en largas permanencias en la solitaria casa de Chile. No en verano, porque el litoral reseco por el sol se muestra entonces amarillo y desértico. Si en invierno, cuando en extraña floración se viste con las lluvias y el frío, de verde y amarillo, de azul y púrpura. Algunas veces subimos del salvaje y solitario océano en la nerviosa ciudad de Santiago, en la que juntos padecemos con la complicada existencia de los demás.

Matilde canta con voz poderosa mis canciones. Yo le dedico cuanto escribo y cuanto tengo. No es mucho, pero ella está contenta. Ahora la diviso cómo entierra los zapatos minúsculos en el barro del jardín y luego también entierra sus minúsculas manos en la profundidad de la planta. De la tierra, con los pies y manos y ojos y voz, trajo para mí todas las raíces, todas las flores, todos los frutos fragantes de la dicha.


sábado, 19 de julio de 2014

Evocación subjetiva


 Helene Beland




Que no se rompa la vida,
que no se rompa la sombra,
que no se rompan los ruidos
cuando el silencio te nombra.

Cuando los dardos del sol
se incrustan como maldades,
lanza alaridos el alma
fragmentada en soledades.

Que no se rompa la muerte
al entrar en los mortales,
que ya bien todos sabemos
que sólo es cruzar umbrales.

Que no se rompan los mundos
por conocer nuestras calles,
que no se rompan los cielos
de otros orbes y otros valles.

Que no se rompa el silencio
perforando la razón,
como cuchillo clavado
en el último rincón.

Que no se rompa el asombro
con que el cosmos nos recibe,
anunciándonos que es Dios
esa luz que se percibe.

Ese eterno resplandor
es lo único divino,
que nos brindará la paz
para el resto del camino...

Inés Goyenechea


jueves, 17 de julio de 2014

Entre tú y yo...




Los errores no se niegan,
se asumen.
La tristeza no se llora,
se supera.
El amor no se grita,
se demuestra.

Sé fuerte para que nadie te derrote.
Sé noble 
para que nadie te humille.
Sé humilde para que nadie te ofenda.

Sigue siendo tú
para que nadie te olvide.

Anónimo.

miércoles, 16 de julio de 2014

"Anne of Green Gables", de Lucy Maud Montgomery



"Ana de las Tejas Verdes" o "Anne, de los Tejados Verdes" es un libro escrito por la canadiense Lucy Maud Montgomery y publicado por primera vez en 1908.

En principio se escribió para todas las edades, pero en décadas recientes se lo consideró un libro para niños.


La obra narra la vida de Anne Shirley, una niña huérfana que gracias a su carácter imaginativo y despierto logra encandilar a todos los habitantes de Avonlea, el pequeño pueblo pesquero ficticio en la isla del Príncipe Eduardo donde se desarrolla la historia a principios del siglo XX.


Supuestamente, 
Montgomery se inspiró en un artículo periodístico
sobre el caso de una pareja canadiense
 que al solicitar la adopción
de un chico huérfano
 recibieron una niña en su lugar.


Existen varias versiones cinematográficas, la más conocida es la que se rodó en 1985 con el mismo nombre del libro, además de una versión en serie de animación.

La vida de Anne Shirley continuó en una serie de secuencias que contemplan ocho libros y están ordenados según la edad de Anne:

*"Ana, la de Avonlea (1909)
*"Ana, la de la isla (1915)
*"Ana, la de los álamos ventosos (1916)
*"Ana y la casa de los sueños (1917)
*"Ana, la de Ingleside (1939)
*"El Valle del Arco Iris (1919)
*"Rilla, la de Ingleside (1921)


En estos libros, Montgomery va desarrollando la personalidad de Ana y transformándola en niña imaginativa de carácter impulsivo y espíritu indomable hasta la joven inteligente que utiliza su imaginación en forma constructiva.

La autora ha ido narrando su vida y la de sus hijos en la primera y segunda Guerra Mundial.



Mark Twain llamó a "Ana de las Tejas Verdes",
la más querida y encantadora niña de ficción
desde la inmortal Alicia.


De mi blog 

lunes, 14 de julio de 2014

Té con secretos



El té de este día martes lo quiero compartir
con un sueño, con John Waterhouse, 
un gran pintor a quien admiro mucho,
con ustedes, mis amigos,
y con el amor.


Con la taza de porcelana china,


entre sus matices intensos.
Recordando aquellos años
cuando el reloj se había detenido
y las horas eran esferas en el cosmos
llevándose mi risa...


Yo idealizaba el amor
y escribía...
Aquel ser tan distante...


que veía todas las semanas pasar,
era un príncipe inalcanzable:
serio, auténtico, personal...


Él, a la distancia,
me saludaba
y las luces se dispersaban
en la tarde poblada de voces...


Y yo escribía...
Aquellos eran capítulos eternos
entre miradas de un día
y esperas...


cuando los minutos eran horas,
espejos en la niebla,
suspiros...


y soñaba tanto, tanto!!!
  Me dejaba llevar por los silencios...,


por el romanticismo
de quien siente acordes de campanas
sobre el fondo gris de las plegarias.


Ese amor era mi secreto,
la vigilia y la esperanza,
días cansados por los vientos...


una sombra que se elevaba más allá de las estrellas...
Y yo
esperaba, esperaba...




NUESTRO SECRETO

Aquel día, 
aquel día poseído de tristezas, de murmullos y de aromas,
aquel día
bajo ese cielo claro sin limosnas ni pecados,
a mi lado
una ilusión diferente, cincelada y blanca
llena de secretos y distancias;
tan profunda como el fondo del océano,
tan lejana como el origen de la vida...
caminaba;
y la luna entera
cual sílfide aquietaba su arrullo almibarado en el vértice del llanto;
y tu mirada
quieta, remota,
y mi figura
entre el olvido y el recuerdo,
sobre la grada de ese tiempo cruel
agigantada por tus pasos,
era una sombra imperturbable;
adagio mudo que dibujaba esquelas
pobladas de palabras limpias y bellas.
Tu mirada ideal,
tu mirada sola y perfecta.

Aquel día,
posesiva, mi alma
observaba la ausencia desdoblada por los ensueños de las voces,
separada de mí misma por una cadena absurda de desvelos,
por el infinito sortilegio
de alguna sonriente ironía,
ciega, sola,
por el camino andaba...
Y se oía un estrepitoso sonido de palabras,
en el gris oro del otoño
y en el frívolo tintineo de los diálogos.
Sentí alegría. Era la alegría de una dicha pequeña
borrada, de repente, con el parpadeo fugaz
como arrastrados segundos
por las arenas del desierto;
era la alegría sufrida, era la dicha castigada,
era la alegría que rogaba.
Y tus ojos
adivinando los anhelos más deseados
me miraban
por los rincones yertos de los sabios pensamientos;
y mi alma con tu alma
dibujaban sutiles arabescos
en la noche que asomaba sus pícaros motivos
esa noche llena de murmullos, de miedos y de lágrimas...

Tu mirada se marchó,
tu mirada se esfumó en el oleaje excitado,
y dejó sus ojos en el vuelo de mi eterna soledad;
¡Oh las palabras que en el infinito azul se abrazan a los sueños!,
¡Oh las palabras que quizá nunca se llegarán a pronunciar!.

Luján 1994




domingo, 13 de julio de 2014

Gracias Selección Argentina!!!



Gracias a la Selección Argentina
por el esfuerzo, la actitud, el sacrificio,
la entrega...

Los argentinos estamos orgullosos de ustedes
Sub-Campeones del Mundo 2014.
Hacía 24 años
que no llegábamos a la final
y por eso nos sentimos satisfechos y felices.


Gracias una vez más
por dejar todo por nuestra Patria.


sábado, 12 de julio de 2014

Diario de Pablo Neruda



Los grandes poetas no dejan ausencias. En un principio quizá sí. Su figura, su modo de ser marcan vacíos, pero poco a poco su obra avanza sobre su ausencia física, lo cubre todo y se alza hacia lo alto.

¿Cuántas veces llega Pablo Neruda cuando recitamos sus poesías para nosotros o para los demás?

¿Cuántas veces la visión de un cielo o la presencia del mar se engrandecen en la voz del poeta?.

Neruda permanece a nuestro lado, está siempre presente en sus versos. Es esa omnipresencia que muy poco de los que escriben, logran. Sin proponérselo, por supuesto.

Vivimos con Neruda a nuestro lado. Los que ya somos más grandes, desde adolescentes y los que están llegando arrobados desde un principio apenas descubren su poesía: "Juegas todos los días con la luz del universo..."

¿Quién que lo haya leído una sola vez
no lo recordará para siempre?

Su casa en Isla Negra (Chile)

***

Hoy se cumple un nuevo aniversario
de su nacimiento
el 12 de julio de 1904.

jueves, 10 de julio de 2014

La nostalgia


Obras de Arthur Hughes


En cada minuto un desafío
de horas de esperanza suspendidas,
el ayer, la nostalgia de la vida
es pasado en perfecta geometría.

Los secretos ocultan su morada.
tras el tiempo recobran los sentidos,
la distancia, eslabón unido,
pedacito de existencia consagrada.

La nostalgia es pluma y es memoria,
historia, valores compartidos,
un ayer cautivo de rezos y suspiros.

Luján 2014



Mis libros en Amazon

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Recuerda... no depende la venta de la calidad de tu obra. No escribas pensando en la ganancia. El verdadero Arte nunca fue apreciado en su propia época.

En la vida lo importante es sentirnos abrigados

En la vida lo importante es sentirnos abrigados
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