Luján Fraix

2012-02-12T09:47:00.000-08:00

Antiguo árbol de la sabiduría

LA SABIDURÍA

2012-02-12T09:45:00.000-08:00

Sabio es aquel que sabe quién es

y dónde está parado.

Es viajero que,

solitario,

siente que todo es posible,

que puede resolver sus obstáculos

en el camino,

que se cae cien veces

y se levanta otras cien...

Sabio

es quien puede aceptar

sus debilidades

con la valentía de un gigante.

Quien ilumina con sus palabras.

Luján 2011

2012-02-10T09:52:00.001-08:00

LA NADA

2012-02-10T09:50:00.000-08:00

-
En los colores del estanque

-nítidas y vibrantes-

se advierten las sutiles percepciones

que fijan en el cielo

y en el mar,

los techos de las casas,

las copas de los árboles,

la sensación de ser tiempo

y volar en el espacio

como mariposas rojas.

No tener razón

para pensar en el tormento,

en la fuga del amor

despedazado por fantasmas

que ríen en ciénagas oscuras.

Celos, egoísmos...

Calles de cementos áridos

bajo un sol a la deriva,

jugando a dar vida

a una soledad de cuentos.

La crueldad comparte ironías

despiadadas

y aprisiona lágrimas

en la eternidad de las palabras,

mientras

la memoria deja en secreto

el rito del olvido

porque la nada se dibuja

sobre la edad

de lo inolvidable,

del último suspiro,

del mañana y de lo vivido.

Luján 1996.

Poema publicado

en "Antología Poética 1996"

Ediciones Nubla. Buenos Aires.

2012-02-09T09:50:00.000-08:00

Obras de Kathy Hare

IMPERFECCIÓN DE LO SENCILLO

2012-02-09T09:42:00.000-08:00

-

Yo quiero que el hombre sea más humano,
yo quiero ser testigo y juez del cambio.

Quiero vivir el camino de un sueño
en el latido triste de mis ojos,

que la vida me muestre sus milagros,
que los años se queden de regreso;

que las estrellas derramen fulgores
y los luceros gobiernen la noche.

Puedo ver sombras recorrer las tapias
luchando junto al dolor de las almas.

Resisto al tiempo que trae añoranza,
a la felicidad que se deshoja...

Pero no quiero sentirme vencida
es prematuro recoger cenizas.

Luján 2001

2012-02-08T09:32:00.001-08:00

Obras de Caroline Young

ENSOÑACIÓN

2012-02-08T09:29:00.000-08:00

Este mundo de ensoñación

me atrapó desde niña

y hoy,

al ver las imágenes,

siento

que el tiempo es cascada de milagros,

pasiones sin barreras,

viajes a la plenitud,

espacios donde lo invisible

es fuente de inspiración.

Desde las décadas,

puedo sentir los rastros de las horas,

su historia,

estambres de lino

en el ropaje del alma.

Luján 2011

CAROLINA

2012-02-07T13:22:00.000-08:00

Premio Blog Creativo

Gracias querida Carolina por este premio.

No sé si soy creativa,

eso tienen que decirlo los demás.

Te mando un beso grande,

eres una gran amiga

a quien quiero mucho.

Un abrazo.

Les dejo su blog para que la visiten,

"Cisnes y Rosas"

Un paraíso para el alma.

http://cisnesyrosas.blogspot.com/

2012-02-07T09:50:00.001-08:00

A BARTOLOMÉ MURILLO

2012-02-07T09:48:00.000-08:00

Sobre la pradera azul

un niño

descubre una puerta transparente.

Danza el sol

en los reflejos

como tardes augustas de un tiempo sentido.

La libertad es el destino

de la infancia

en sus geografías dispersas.

Desde las melancolías,

gobierna los rincones,

la mística.

Luján 2011

De mi blog Montmartre

lujanfraixpinturas.blogspot.com

EL DIARIO DE PABLO NERUDA

2012-02-06T09:54:00.000-08:00

Por ese tiempo llegó a Temuco

una señora alta, con vestidos muy largos y zapatos de taco bajo.

Era la nueva directora del liceo de niñas.

Venía de nuestra ciudad austral,

de las nieves de Magallanes.

Se llamaba Gabriela Mistral.

(Isla Negra, casa de Neruda en Chile)

Yo la miraba pasar por las calles de mi pueblo con sus ropones talares

y le tenía miedo.

Pero, cuando me llevaron a visitarla la encontré buenamoza.

En su rostro tostado en que la sangre india

predominaba como un bello cántaro araucano,

sus dientes blanquísimos

se mostraban en una sonrisa plena y generosa

que iluminaba la habitación.

Yo era demasiado joven para ser su amigo

y demasiado tímido y ensimismado.

La vi muy pocas veces.

Lo bastante para que cada vez saliera

con algunos libros que me regalaba.

Eran siempre novelas rusas

que ella consideraba como lo más extraordinario

de la literatura mundial.

Puedo decir que Gabriela me embarcó

en una serie y terrible visión de los novelistas rusos

y que Tolstoi. Dostoievski, Chejov...

entraron en mi profunda predilección.

Siguen acompañándome.

Se llamaba Gabriela Mistral.

Esta vez dejadme

ser feliz,

nada ha pasado a nadie,

no estoy en parte alguna,

sucede solamente

que soy feliz,

por los cuatro costados

del corazón, andando,

durmiendo o escribiendo.

Qué voy a hacerle,

soy feliz...

Pablo Neruda.

Texto extraído de la revista "Proa"

fundada en 1922 por Jorge L. Borges,

Norah Borges, Macedonio Fernández, entre otros.

2012-02-05T09:49:00.001-08:00

Obras de Frederick Morgan

YO SÉ...

2012-02-05T09:48:00.000-08:00

Yo sé del sol,

yo sé de la melodía de los ángeles

y del reto ardiente

del último viento.

Yo sé de los sueños,

de mirar el alba

con los ojos desnudos

cuando las sombras se posan...

en el extraño latir de los recuerdos.

Luján 2011

2012-02-04T09:56:00.001-08:00

Obras de Evelyn de Morgan

SENTIMIENTO

2012-02-04T09:54:00.000-08:00

Umbrosa desnudez del alma.

Navega la razón en tu mirada,

vuelan las horas difusas

como pobres fantasmas

golpeando puertas.

Fluyen silencios, dramas,

huracanes, lágrimas,

baladas...

Por los recovecos áureos de la mente

la espiritualidad,

la entraña,

busca el espacio

en el descontento de su morada.

Luján 2012

2012-02-03T10:09:00.001-08:00

LA ÚLTIMA NOCHE (novela)

2012-02-03T10:08:00.000-08:00

................

Manuela llevaba sobre sí la lucha encarnizada con los miedos desde tiempos inmemoriales, cada día era una prueba que tenía que padecer con sus enrarecidas ideas, con las vírgenes y los santos andaluces. Ella jamás creía que estaba a salvo de ser sacrificada aunque su mayor dolor no era su propia muerte sino la de los seres queridos.

Letizia quería volver a Barbastro pero así, en esas condiciones, alteraría a toda la familia que, seguramente, buscarían demasiadas respuestas en medio de una confusión general. Por ese hombre había renunciado a compartir la vida con sus hijas Dolores y Laura, quienes habían aceptado a ese desconocido sólo con la remota posibilidad de que su madre se fortaleciera y que pudiera salir adelante.

Manolo estaba lejos de ser el enamorado ideal porque carecía de principios y era incapaz de poner el hombro ante las responsabilidades. Resultaba ser un personaje exótico y aburrido.

A Dolores se la notaba depresiva, casi no tenía amigas y cuando alguien la visitaba buscaba excusas para escaparse. Venía arrastrando lo negativo que se convertía en un trastorno que tenía consecuencias sociales. Damián había sufrido anorexia nerviosa en la infancia por causas asociadas a las pérdidas, especialmente a la ausencia de su madre y a la manera de ocultar la forma visible de su recuerdo; Laura, en cambio, se parecía a Encarnación, libre de prejuicios y dispuesta a transformar la realidad negativa en algo positivo, como un "cable a tierra" quizá, para no aturdirse.

La familia sufría los mismos problemas, algunos sentían culpas, otros rencor e indiferencia pero era Laura la visionaria, casi una ilusa para la gente que, en medio de ese desorden, los miraban como personas muy solas y paranoicas que no eran culpables de las desgracias pero que tampoco mostraban debilidad frente a los demás. Por una inexplicable razón trataban de parecer fuertes, optimistas, cuando el fatalismo los obligaba a

permanecer tras las cortinas con los ojos vidriosos.

Continuará

2012-02-02T09:55:00.001-08:00

Obras de Vladimir Volegov

ORATORIA

2012-02-02T09:52:00.000-08:00

Tiembla la alborada

en el vértice ocre
de este tiempo,

la tarde cincela

arabescos de humo

en el vacío presto de tus manos,

te alejas con las horas

dejando estelas con tus pasos,

huracanes de silencios,

besos robados

a la voz del desconcierto.

Las lágrimas

se escapan en un grito

ahogando la oratoria

de tus ojos.

Luján 2011

2012-02-01T10:18:00.001-08:00

Obras de John Waterhouse

SOLUCIÓN

2012-02-01T10:16:00.000-08:00

Le hizo notar que estaba gorda. Enfurecida tomó una botella, vio el temor reflejado en el otro. Nada le importó. Un primer golpe, luego un segundo y muchos más. Pateó las astillas y escupió satisfecha sobre los restos del espejo que acababa de destrozar.

Gabriel Keilis.

2012-01-31T09:58:00.000-08:00

Obras de Olöf Erla

LA NOTICIA

2012-01-31T09:55:00.000-08:00

-

Hubo una muerte primera
que se devoró la esperanza.
Después vino...
la resignación forzada,
la apatía,
la agonía de los días
en busca de un final sospechado,
sin lugar ni fecha,
desmantelado.
Desde el tiempo
recuerdo las palabras confusas
en un reguero de pólvora descubierto,
la indiferencia de los demás,
la soledad del alma,
la ausencia de los seres
y la cachetada final.

Luján 1999

2012-01-30T10:10:00.000-08:00

Obras de Harrison Fisher

ENCUENTRO

2012-01-30T10:05:00.000-08:00

Una tarde te encontré

bajo el cielo perfecto

dibujando sonrisas

en la blanca espuma.

Pude desaparecer

por la helada altura

amarrada a tu vuelo,

y fui feliz a pesar de la corta distancia

que caminaron tus pasos,

en aquellas horas tempranas.

Toda mi vida te busqué

en rostros ajenos,

en cada lugar,

en la mitad de mi alma...

El horizonte desnudo de imágenes

no me enseñaba la huella

de tu mirar secreto,

y lloraba...

mis otros amores,

mi soledad de nieve,

mi tiempo siempre frío...

Cuando te conocí

guardé las estrellas bajo mis alas

de ángel,

imaginé la pulcritud de los astros

en el firmamento lívido,

supe lo que era morir

con los brazos vacíos...

Aquellos instantes que inventaste

me dejaron una triste historia

que escapa,

delirante,

frente a la tinta roja

de mi corazón que estalla...

Luján 1996

2012-01-29T18:50:00.000-08:00

CARTA A MAMÁ

2012-01-29T10:07:00.000-08:00

Jamás olvidaré tus ojos verdes y tristes, tu nostalgia por la muerte temprana de tu madre y de tu hermano, el amor que me diste siempre, tan fuerte, tan verdadero...

Era tu hija única, la que, tal vez, no pudo acompañar tu soledad. Tú confiabas en mí, me veías como tu redentor y yo te defraudé..., pero tú sabes, donde quiera que estés, que hice todo y más por salvarte la vida. Y quiero que sepas, también, que dejaste un enorme vacío que nadie podrá ocupar jamás.

"Como una madre ningún ser te podrá querer"

Gracias por darme la vida, sé que te costó mucho y por eso lo valoro; de ahí vino ese tremendo miedo

que siempre sentiste a que me pasara algo. Temías perderme...

Estoy acá, de pie, porque así tiene que ser. No te angusties, estoy bien. Gracias mamá por seguir preocupándote por mí.

Antes de partir les pediste a todos que me cuidaran cuando yo ya era una mujer, es que me veías niña...

¡Jamás te olvidaré! ¡Nunca!.

Te miro en las estrellas, como me enseñaste tú...

Besos

Luján 2008.

Tu jardín de rosas rosadas.

A LA MAÑANA...

2012-01-27T09:43:00.000-08:00

Obras de Fritz Zuber Bühler

Suenan locas las cuerdas de la noche,

destempladas de vinos y cantares.

No hay trinos.

Sólo hay voces del tiempo

que estremecen las sombras milenarias;

las saetas que esconden las tinieblas

como dardos callados de un ayer

que sondea el fondo moreno de las almas.

Los ojos quedan sentenciados

a las clásicas pesadillas de Morfeo,

sólo hay un pasado recoleto

que muestra las estampas nacarinas

y la mutación de personas olvidadas...,

porque la noche anestesia los sentidos,

coordina sueño con palabras,

desordena las historias

que a la mañana son verdades misteriosas...

Luján 2004

DANISA

2012-01-26T14:32:00.000-08:00

Gracias Danisa

por este precioso regalo,

me siento muy feliz de que te hayas acordado de mí.

La humildad es la virtud

de las grandes almas.

Besos

Luján 2012

Las invito a conocerla.

http://elamorescosadeotroplaneta.blogspot.com/

Lamento no poder cumplir con el reglamento del premio,

es que no me queda tiempo.

ALMA

2012-01-26T10:02:00.000-08:00

Obras de Sandra Kuck

Aquella mujer

vive en una niña tierna

con el perfume de las azucenas

y los barriletes de invierno.

Mujer serena

pincelando nubes,

acariciando palabras con un beso...

Hija del silencio

se disipa

desplegando sus alas quietas.

La noche

arrasó con la luz;

un niño juega en los andenes,

dibuja sombras,

años, tiempos...

Cuenta sus secretos

a aquella mujer de cielo eterno

de caramelo.

Luján 2011

PROLÍFICA ENTRAÑA

2012-01-25T09:53:00.000-08:00

a Edgar A. Poe

Triste, Poe, por el parque merodea

mientras fuma la antigua chimenea.

Un cuervo con sus manos acaricia

el pelaje de un gato con malicia.

El llanto de un férvido esqueleto

se oye, ¡tan sepulcral!, desde el abeto.

Cavila, Poe, la trama de su cuento,

se atizan unas parcas con su intento.

Cuando la noche bebe su rocío,

desaparece el escritor impío.

"Berenice" en las tumbas esmaltadas

lo hostiga con sus uñas enlodadas.

¡Insensato! se escucha en el fragor

vacío y tan sangriento del horror.

La mortaja con su ojo cadavérico

lo condecora con gorjal esférico.

En el pomposo trono que es su encierro,

aquel cuervo se burla de su entierro.

Edgar Allan Poe escritor romántico, siniestro, inquietante, desolador... Maestro del suspenso.

CRISTALES QUEBRADOS

2012-01-24T09:39:00.000-08:00

Obras de Myles Birket Foster

a mi abuelo Eduardo

Abuelo ya te fuiste a la eternidad

atrapado por un camino incierto

no quiero entender que te hayas muerto

aún se nota tu infinita bondad.

Y aunque no veo todo con claridad

tu lugar aún está aquí, desierto,

en el gran arcón de la abuela abierto

se ven esos ojos, la serenidad.

Tiempo frío, las hojas han caído;

quieren llevar tu recuerdo dormido

a su cofre de madera y de plata.

Se multiplican los peces, Octubre,

tan lejos de los milenios vives.

¡Huye de los ventanales lúgrubres!.

Luján 1994.

VANIDADES

2012-01-23T10:21:00.000-08:00

Obras de Alex Alemany

Días antes de morir, la tía Catalina les dijo a las señoras del geriátrico:

-Quiero volver a casa., porque necesitaba regresar a su edificio de dos plantas ubicado en la esquina más importante del pueblo. Pero no era posible, ahora estaba recluida en una caverna húmeda que en nada se parecía a la mansión de su juventud. Pasaba frío y ya no tenía apetito por la misma angustia del abandono.

Soltera, anciana, y con su acostumbrado mal humor, la tía Catalina seguía siendo la misma porque toda la vida había hecho su voluntad en aquel mundo de frivolidades, quejas y reproches donde gobernaba y combatía para imponer su nombre.

-Una mujer de clase se nota en la postura; no necesita llevar un vestido caro-decía con vanidad.

Tía Catalina se mantuvo inconmovible ante la muerte de sus padres y hermanas con las que peleaba siempre. Sobrevivió a todos ellos y todavía le quedaban fuerzas para reclamar derechos, molestar a la familia y creer que podía dominar territorios ajenos.

Ni siquiera el hecho de perder su fortuna, sus campos, y tener que trabajar cuidando niños, después de haber sido millonaria, había dañado su autoestima.

Luján 2004.

NOCTURNO

2012-01-22T09:39:00.000-08:00

El cielo a oscuras

suplica...

No me quites las horas

de mis sueños pequeños.

El tiempo, afuera, está vestido de gala:

perfecto y armonioso, árido...

Algún pintor recoge despojos

rosados y acuarelas;

y yo aquí, desierta,

sin velas ni timón

sin puerto.

Buscando milagros

entre mis recuerdos pobres.

-Pasajera de cumbres y de abismos-

¡Te quedaste sola!

El cielo a oscuras

suplica...

y la aurora sana las tristes heridas

para devolverme al mundo.

Luján 2000

Poema publicado en mi antología
"Amor Verdadero", (2000)

AMOR ETERNO

2012-01-21T09:49:00.000-08:00

Obras de Pierre Auguste Cot

¿Dónde vas eterno amor,

dónde vas querido sueño?.

Soy la hiedra que te espera

aun en tristes inviernos,

yo sé que vendrás a verme

de otros sitios, de muy lejos,

pero lloro cuando llegas

pues me abrazas cual remiendo,

luego te vas cauteloso

por aquel camino ciego.

¿Por qué huyes sin decirme

cuáles son esos secretos?.

Yo te aguardo desde siempre

esperando tu embeleso

pero tú, muy silencioso,

me desairas sin remedio.

¿Es que acaso vas en busca

de libertad que en su vuelta

me daña el corazón

engendrando un mar de miedos?.

Siempre espero algún mensaje,

es mi alma que adivina

de que un día tú te apiades

de la tristeza que siento

y en su coloquio sagrado

compartamos nuestro cielo.

Mientras tanto, amado sueño,

me adularás con miradas

y te irás con tu silencio.

Luján 2012

QUERIDO Y REMOTO MUCHACHO

2012-01-20T11:33:00.000-08:00

de Ernesto Sábato

La palabra "poesía" tuvo sus orígenes

en Poiesis (griego).

Lo poético era el lugar donde se revelaban los dioses.

Los escritores eran hombres consagrados,

condenados a ser videntes

y a testimoniar lo luminoso

y lo tremendo de la vida.

El poeta es elegido,

es una vocación que le llega;

exige la intervención de lo sobrenatural.

Cada autor además de talento

o del genio necesitará de otros atributos espirituales:

el coraje para decir su verdad,

la tenacidad para seguir adelante,

una mezcla de fe en lo que tiene que decir

y de reiterado descreimiento en sus fuerzas,

una combinación de modestia ante los gigantes

y de arrogancia ante los imbéciles,

una necesidad de afecto

y una valentía para estar solo.

Un escritor profundo no puede meramente describir

la existencia de un hombre de la calle.

En cuanto se descuida,

aquel hombrecito empieza a sentir y pensar

como delegado de alguna parte oscura

y desgarradora del creador.

Sólo los escritores mediocres

pueden escribir siempre crónica

y describir la realidad externa de una época

o de una nación.

En los grandes, su potencia es arrolladora

que no pueden hacerlo aunque se lo propongan.

Nos dicen que Van Gogh

quería copiar los cuadros de Millet.

No podía, claro:

le salían sus terribles soles y árboles

que no eran otra cosa

que la descripción de su espíritu alucinado.

Un gran poeta no trafica con las emociones:

sufre la visionaria tensión del hombre con su destino.

Ernesto Sábato.

Santos Lugares, Abril 1990

PARA SIEMPRE

2012-01-19T09:40:00.000-08:00

Obras de Hans Zatzka

En el hueco de mi mano

una lágrima quieta

espera tu llegada.

Astros

que iluminan el poniente

y soles

que se esconden a llorar.

Alguien está perdido

en el azul inmenso

de unos ojos

que buscan la felicidad.

Profundidades abismales

unen tu mundo con el mío

con nudos de oro

que cierran el cerrojo

para siempre.

Luján 1998

LA ÚLTIMA NOCHE (novela)

2012-01-18T10:07:00.000-08:00

..........

De pronto, Letizia vio una escena extraña; un hombre se acercó a su esposo y comenzaron a hablar, al rato le pareció que discutían... Finalmente, el desconocido se fue dejando a Manolo alterado como una quinceañera a quien la rebeldía le gana su mejor partida.

Con las primeras gotas de lluvia, él cruzó la calle corriendo y se encontró con una Letizia silenciosa que no había preparado la cena y que se hallaba recostada en el sofá de terciopelo con la mirada fija en el cielo raso.

-No tengo apetito me voy a recostar.-dijo Manolo incómodo y a punto de delatar sus culpas.

-Tampoco hay comida; mejor que guardes tus huellas como bienes de valor.

-Ya hablas igual que tu madre... Te pareces a ella en todo hasta en su falta de lucidez.

-¡Quién te obliga a permanecer dentro de este jergón de gatos!.

-No quiero seguir escuchando barbaridades, es que nunca vamos a estar en paz porque los fantasmas de los antepasados nos persiguen hasta el mismísimo infierno.

-Tú eres el infierno viviente; no tienes coraje para enfrentarme, aventurero, inescrupuloso...-le gritaba Letizia fuera de sí como si sospechara alguna respuesta encubierta de quien, para ella, era ya un extraño.

-¡Déjame morir si eso te gusta!-le contestó Manolo con intenciones de que ella reaccionara y se arrojara a sus brazos.

-No estás obligado a conocer al niño, mal padre...

-Quiero estar solo; eres fría, ¡pobre mujer!... Todo lo que digas no podrá molestarme más que mi conciencia.

-Pues mi intuición me dice que la tienes muy sucia.- dijo Letizia, sin dudar, violentando su rígida educación.

Él se sintió impotente y salió dando un portazo. Pensó que existían situaciones que escapaban a su dominio y que la soberbia dejaba paso a la vergüenza.

Letizia, turbada por la absurda reacción de Manolo, comenzó a llorar; necesitaría años para construir de nuevo su propia vida. Tal vez, nunca llegaría a salvarse de todos los atropellos, de la furia homicida que desnudaba su alma. Nadie la entendía. El presente se tornaba inhabitable a pesar de las bendiciones que traería el nacimiento de su hijo. Recordó a Manuela entre los bebederos y los cántaros, cuando prendía las teas e ignoraba cómo sentía una mujer.

"Ella sí debe ser feliz," pensó tristemente.

Continuará

MOLINOS DE VIENTO

2012-01-17T09:40:00.000-08:00

Monet

Corot

Van Ruysdael

Pissarro

En esta noche destemplada,

el tiempo

es sólo un desliz de las horas

que trae

encuentros, alegría,

tristeza, dicha y lucha...

Aquella

del "Quijote"

contra los "Molinos de Viento".

Aquella

que empezó desnuda de artificios

trazando sendas escondidas,

es hoy un presente que se desdibuja,

soberbio,

desde el reloj de los días.

Luján 2011

EL LABERINTO

2012-01-15T10:18:00.000-08:00

¿Por qué le obsesionaban

a Jorge Francisco Isidoro Luis Borges los laberintos?

El laberinto era para él

una metáfora de la duda

y la duda es necesaria para aprender.

Recorrer un laberinto

hallar la salida, equivalía, a encontrar respuestas

a cualquier tipo de preguntas.

Preguntas importantes por supuesto

como cuál es el sentido de la vida.

El autor de "El Aleph"

(uno de sus geniales cuentos)

trató sobre laberintos en varias de sus obras.

En "Tlon, Uqbar, Orbis Tertius",

las oscuridades para arribar a un buen puerto

la plantean las oscuridades

del desconocimiento,

y las ignorancias son, por supuesto,

un laberinto que puede ser inexpugnable.

Según la leyenda

quien ingrese a un laberinto-con varios

senderos falsos que terminan abruptamente-

y llegue hasta el centro sin tropiezos

tendrá la salvación de su alma.

Existen templos

que presentan dificultosos senderos pintados

dentro de edificios.

Estos eran metafóricos y simbolizaban la dureza

y las dificultades

del camino hacia Dios,

que estaba siempre en el centro del laberinto.

Para acceder a ese lugar,

había que evitar las falsedades del sendero

y sobre todo las tentaciones.

Hubo, sin embargo,

un escritor a quien Borges admiraba

que no coincidía con ellos.

Ese escritor se llamaba

Oscar Finnegan O´Flaherty Wilde

quien afirmaba:

"Soy capaz de resistir todo

menos las tentaciones"

INVIERNO MEDIEVAL

2012-01-14T10:23:00.000-08:00

Obras de Frederik Kruseman

Comenzará el siglo

a borrar mis tiempos

y el pasado fin de las horas

será burbujas de amor eterno.

Pediré piedad, contaré los días,

buscaré la paz

de mi otra vida.

Y llegará el adiós

en dolor antiguo

de hielo polar y enemigo.

Otra vez las palabras

serán testigos

de otras guerras

tuyas y compartidas.

Contar lo sufrido

es salir

de este enorme frío...

La piedad será una mirada

que lastimará

este corazón de fuego,

enmascarado y herido.

Luján 2003

ANTIGUA

2012-01-13T10:10:00.000-08:00

Obras de Sarah Moon

Todavía hay

aunque no lo creas

mujeres antiguas de nocturna cofia.

Salen por la noche a oscuros balcones

y riegan los tristes,

los ralos malvones.

Se las ve pasando tras de los visillos

de las viejas puertas de madera y vidrio

con saltos de cama pesados,

oscuros;

cuidan los geranios

sin ningún apuro.

Todavía existen

aunque no lo creas

en estas ciudades de asfalto y cemento

mujeres antiguas de cofia nocturna

que guardan secretos de azahar

y de luna.

María Silvia Paschetta

DESPEDIDA

2012-01-12T10:15:00.000-08:00

Obras de Alexandru Darida

Lárgate.

Estoy fatigada.

No calles con tanta violencia.

Deja los juicios

para tus palabras mudas.

Emigra ya

sin dificultad

hacia otro cielo...

Es tarde

para el perdón.

Luján 1993

Poema publicado

en Re-Visiones 92/93

Libro del Taller de Literatura

"Encuentros"

Rosario-Santa Fe-Argentina.

Queridos amigos

les quiero pedir disculpas por el cambio de letra

(más pequeña)

de los comentarios.

No es algo que yo pueda manejar

Google acaba de modificar todo.

SOLAMENTE NIÑA

2012-01-11T09:42:00.000-08:00

Obras de Arthur John Elsley

Cultivo racimos de uvas en las manos,

dibujo alas en mi cuerpo de niña

y me acerco a la orilla en mi nave

pequeña

para sentir las distancias pueriles,

ver las grietas de ese cielo de barrio

y las moradas de mi alma viviente.

Abrazo mi cuerpo todavía frágil

con un primer verso celestino

que abriga con improvisadas letras

mi traje de fantasmas bellos,

las raíces que labran la tierra

y nidos de ángeles que despiertan

con el albor de mis ojos negros.

Bendice la vida su cruz ancestral,

con una tea de rojo encendido

en un grito de corazón desbordado,

mi arte imperfecto con piel de resina,

mi pluma y su historia,

mis pocos años,

el coraje...

Luján 2006.

Poema publicado en la Antología

"Septiembre"

de mi autoría.

ALAN LEE

2012-01-10T10:06:00.000-08:00

"El Señor de los Anillos"

Lejos el asombro,

un tenue sol

tropieza con mis ojos;

el rostro se dibuja

en pinceladas

de color;

el rojo sangra

sobre portales ciegos

que arrecian los suspiros

en mis borrascosas manos.

El tiempo abstracto

habla palabras fugitivas

buscando la ceguera

de las horas,

y caigo

más allá de los lamentos

sobre el resabio

de la lucha,

que se desangra

en la raíz de la tierra.

Luján 2011

BIENVENIDO VERANO!!!

2012-01-09T16:04:00.000-08:00

Severin Kroyer

Hoy la fogata se hizo piel

en el alma

y el estío adormeció

las ansias

con su perfumada geografía.

Luján 2012

INDIFERENCIA

2012-01-09T10:36:00.000-08:00

Obras de Alberto Pancorbo

a un antiguo amor

No me importa tu historia,

tu nombre o tu pasado,

ni tu código de vida

me ha importado.

Te siento así,

queriendo...

tus trovas amargas

sin hablar, ajenas...

¿Hasta cuándo?.

Te quiero así,

entregada a tu mirada fría

de recamados gestos

con piedad de misionero.

¿Para qué me buscas?.

Viajero sin nortes,

hueco difuso,

atrapado en tu conciencia.

Desdibujado cuerpo

de piedra y sal

derramando silencios

sobre mi herida abierta.

Luján 2012.

ITINERARIO

2012-01-08T09:34:00.000-08:00

Obras de Vladimir Kush

Lejanas bandadas de pájaros manchan

el fondo bruñido de un pálido gris.

La espera desata su sombra de nieve

sobre el lecho mullido del negro clarín.

Y suenan las arpas en el cielo profundo

con llanto de novia marcando el confín...

Se aquieta la brisa, reposan los sueños,

y brotan los ecos trayendo perfumes

de un vago, lejano, brumoso país.

Surgen preguntas que giran y giran...

mientras el marino adormece sus ansias

bebiéndose el frasco de gin.

Aturde el silencio

castigando su cuerpo

como fuego ardiente sobre su roja nariz,

y sangra la tarde sus glorias

cuando tiende las velas aquel bergantín.

Envuelto en penumbras como viejo mendigo,

susurra palabras en el lánguido sueño,

de llegar a ese vago, lejano, brumoso país.

Luján 1994.

Poema inspirado en "Sinfonía en Gris Mayor"

de Rubén Darío

AMOR SUBLIME

2012-01-07T10:12:00.000-08:00

Postales francesas del 1900

Es de sublime misterio divino

el motor, la razón que ha inspirado

la presencia de Dios iluminado,

amor de raíz, de surco y de camino.

La espera abriga el compás del destino

frente a la cuna, el sendero heredado

por el calor que tu piel ha arrullado

con premura de ansioso torbellino.

Te entregas serenamente a lo humano

y acaricias mis miedos con ternura;

es cosecha de vuelos tu nobleza.

Yo, hija, quiero exiliarme de tu mano

entre la vastedad de la espesura...

¡Madre, tu infinitud es la grandeza!

Luján 2005.

REYES MAGOS

2012-01-06T09:46:00.000-08:00

Giotto

Los Reyes Magos

caminaron hacia Belén

siguiendo una estrella que se detuvo

en el lugar donde había nacido el niño.

Durero

Lo encontraron en el establo

con María, su madre.

Escuela Cuzqueña

Se postraron de rodillas

y lo adoraron...

Murillo

obsequiando dádivas:

oro, incienso y mirra.

Cuando vino la noche,

Dios les dijo que se marcharan a su país.

Ellos lo hicieron,

pero por seguridad tomaron otro sendero...

En Belén

un infante ha nacido,

es un ángel adorado

por tres reyes

que no preguntan...

saben que es elegido.

De rodillas

quedan mirando,

al niño bueno y sentido.

Su corazón entero

en aquel establo

a sus pies

queda rendido.

Luján 2012

EL LIBRO DE LOS ABRAZOS

2012-01-05T09:42:00.000-08:00

Obras de Steve Hanks

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.

A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.

El mundo es eso-reveló-. Un montón de gente, un mar de fueguitos.

Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno que ni se entera del viento y gente de fuego loco que llena el aire de chispas.

Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear y quien se acerca se enciende.

Eduardo Galeano, periodista y escritor

uruguayo (1940).

Ganador del premio

Stig Dagerman.

Es considerado como uno de los más

destacados escritores

de la literatura latinoamericana

RENACER DE LAS CENIZAS

2012-01-04T10:14:00.000-08:00

Obras de Duy Huynh

Dicen que podemos renacer

como el Ave Fénix

de nuestras propias cenizas.

Regresar de los abismos

al camino de la esperanza,

borrando senderos viejos de borrascas,

dejando la oscuridad de los vértigos,

la niebla de un pasado...

Ganarle la guerra al tiempo

con una sola llama encendida:

la de los olvidos.

Luján 2011

CAMINO DE REGRESO

2012-01-03T09:53:00.000-08:00

Obras de Robert Walker Mac´Beth

Sé que tú llegarás por la calleja
para matizar días de verano,
siento tu corazón mío cercano
que mi alma con suspiros lo corteja.

Ya te extrañan mis poemas y mi reja,
mi caldero y el cariño que mi mano
te ofrenda cual regalo del arcano
clamor que duerme solo en esta queja.

La estival campanada que regresa
augura tu voz mía tan querida,
esperanza soñada que me apresa.

En su emoción paciente y contenida
se filtra tu secreto que profesa
el amor a la tierra bendecida.

Luján 2012

ENERO

2012-01-02T09:55:00.000-08:00

Obras de Jim Warren

Ahora que la tarde desteje soledades

y camino lejana y olvidada

la senda de la vida.

Siento que es histórico el recuerdo

y el vagar de este destino.

Un sendero blanco me espera...

del otro lado del desierto,

con espuma, mágico,

de corolas enlazadas...

Tengo miedo de volar

hacia un cielo despierto y sin cansancio,

tengo miedo de quedarme dormida

en esos rieles de cristales empañados.

Sólo el tiempo recoge las huellas

veladas, leñosas,

de un adiós y de un "te quiero" que renace...

Ahora la luz es memoriosa;

trae lluvia, heridas, sonido de alas...

que parecen campanas de colores,

brillo de luciérnagas cansadas,

fragmentos de sueños

y manos aprisionadas como cruces.

Ahora es temprano,

el sol no ha salido a ver el día,

las lágrimas huyen de los grillos

al costado de la noche,

es Enero todavía...

Luján 1998

FELIZ AÑO 2012!!!

2011-12-31T10:30:00.000-08:00

Todo lo que hagas en la vida dejará huellas...

FELIZ 2012!!!

Los quiero!!!

Gracias por estar a mi lado...

Un beso

Luján 2011

RUMORES

2011-12-29T10:17:00.000-08:00

Tiempo que caminas por vidas y misterios

entre nubes, tierras y el último horizonte

de tardes de diciembre al costado de los pueblos.

Aún tiemblan las miradas, místicos encuentros...

en las luces que brillan en el fondo de ese cielo

como mañana de búsqueda, de regreso a los orígenes,

a la sabiduría del momento...

Ando por tus huellas, siguiendo el vuelo de los pájaros,

en cada matiz de los recuerdos...

Mi alma busca la vida dibujada

por la calle que escribe sus poemas,

en la voz que descubre una libertad

que grita su alegría desbordada.

Celebro los instantes que el fuego de la espera me regala

y despierto a ese payaso que vive en mis entrañas,

que juega con la felicidad de ser un niño

que duerme en la frágil inocencia de unos ojos.

Hoy una mano se refugia en mi universo,

quiere ser paloma blanca en el aire que respiro

para guiar mi ilusión desnuda de palabras,

en un solo rumor de cristales transparentes.

Dejo que pasen los minutos abrazada a la vida que palpita,

sin velos, con toda la energía;

en esa barca que me lleva por rieles infinitos

hacia la llama que siento latir

en el fondo de este tiempo.

Estalla el mañana a contraluz;

se acercan los rumores y sus brillos

para poblar de magia mis espacios,

esa noche inminente de campanas,

más allá del frío del ayer,

sobre la quietud de los secretos,

en la humildad de saber que se despierta

con un sueño de gigantes

unido a la esperanza.

Luján 1997

Mención Especial en el Concurso de Poemas

Ediciones Altair.

Nominado para la Antología "Un canto por la Vida"

Publicado en "Amor Verdadero".

Publicado en el Cuadernillo Poético "Alas del Alma".

Buenos Aires-Argentina.

MUJERES DE AZUL

2011-12-28T10:14:00.000-08:00

Obras de Frederik Frieseke

Un azul de lluvia

en el diálogo virginal

con el alba,

despertó mi corazón

a lo desconocido...

Evocó un fantasma.

el tuyo,

aceptó el dolor

en la muerte

de tu amor.

Su parpadeo me alejó...

de su perfecto latir

y ahora

con obstinada desazón.

extiendo los brazos

y vuelo despojada

hacia el misterio.

Luján 2011

El azul es un color que está relacionado

íntimamente con las emociones.

Tiene que ver con la paz, la espiritualidad, el sosiego,

la tranquilidad... y hasta la soledad.

"Es el color de los poetas"

dijo Rubén Darío.

OCULTO IDEAL

2011-12-27T10:23:00.000-08:00

Obras de Ivan Rabuzin

La brisa con su nívea túnica

en el vértice del sacrificio,

me regala un sentimiento

que surge del escondite

en que las penas secretas

lo dejaron dormido.

La tristeza,

me acosa detrás de alguna puerta...

Yo sé que no se puede,

que el claro reflejo de un instante

puede entrelazar congojas,

desamparo, dudas,

otra inmortal desilusión...

Puede ser el principio de la vida,

Dios en una mirada,

el refugio a tantas lágrimas...

o tal vez...

la soledad enmascarada

latiendo sin respiro

en el ideal de la memoria.

Los claros motivos de mi horizonte

me dicen tímidamente que espere...

que ilustres ecos

me devolverán las palabras,

en una ráfaga mágica

iluminadas por el alma y su Creador.

Luján 1994.

PREGUNTAS RETÓRICAS

2011-12-26T10:15:00.000-08:00

Obras de Alma Tadema

Si, paciente, la aguardas

llegará la respuesta,

no malgastes el tiempo

en incendiarios pasos de espera.

Las preguntas vitales

interrogan la vida;

busca dentro de ti

la llamarada tímida que anima...

Quizá ya te conteste

sepultado en la estrofa

algún duende gozoso,

ese numen que despoja la sombra.

Entre los verbos galos,

la imperturbable pluma

hablará de ti mismo

con ceremonia de abadesa justa.

Luján 2011

NOCHE DE LUZ

2011-12-23T18:43:00.000-08:00

FELICIDADES!!!

LOS QUIERO...

EN CUALQUIER TIEMPO...

2011-12-22T09:45:00.000-08:00

Obras de Regine Mouraret

Navidad de ayer, de hoy y de siempre...

Con abuelos, tíos y primos...

en una casa de campo o en un chalet de cuentos.

Soñando historias color de rosa,

asomando a la vida las esperanzas,

sintiendo la verdad como un reino:

ese lugar secreto donde anida la sabiduría.

Arbolito amado, con alma de madre...

Dejó de vivir a los cuarenta años

cuando su dueña se fue a contar estrellas...

Navidad de verano,

sin nieve ni frío,

entre versos y gatos

contando los horas nocturnas

con violines, mariposas y luceros.

Navidad...

De hoy

pintada con arabescos de leyenda,

quieta, sosegada...

buscando el brillo en los minutos incontables.

Todo sigue siendo bello

en cualquier tiempo

y a cualquier hora.

FELIZ NAVIDAD!!!

NACIMIENTO

2011-12-21T09:52:00.000-08:00

Obras de Tom Dubois

Milagros en aquel delgado espacio...

Figuras de aire que parecían dibujar pasos

de una antigua y pródiga felicidad

que se libertaba en las manos unidas.

Era un dictamen que intentaba coronar victorias,

salvar horas de amor y de espera,

escuchar el tímido llanto de un niño

en pugna por salvar a la humanidad.

Luján 2011

DEL PAISAJE, LOS MOTIVOS...

2011-12-20T10:15:00.000-08:00

Obras de Cesare Marchesini (naif)

En el temprano confín

se esculpen las azucenas

con oropel de diademas,

policromía sin fin.

De mi jardín, los rosales

se ufanan de la arrogancia

de ese sol y su prestancia

oculto entre los umbrales.

Atiborrada de granos

la prolífica mazorca

es como un verso de Lorca,

la dádiva de sus manos.

De mis ojos, la mirada

es alondra detenida

en la rueda de la vida

como pregón de la nada.

Luján 2009

CANCIÓN DE NAVIDAD

2011-12-19T09:54:00.000-08:00

Charles Dickens escribió esta obra en 1843.

Empapa el libro todo una ternura que lo convierte en algo más que una alegoría,

una lección de moral o una parábola,

le da la tersura sencilla del cuento infantil.

Sólo una cosa puede salvar a esa caricatura tétrica del puritanismo,

del acumulador implacable y fanático,

a ese prototipo del avaro insensible que es Scrooge:

la vuelta a la niñez.

También él fue niño.

También él, como todos los seres humanos,

tiene en su interior un niño asustado,

que puede revivir gracias a los duendecillos de la Navidad.

El protagonista piensa que es sólo una máquina regida por las leyes mecánicas

y por los imperativos absolutos de la razón.

Pero los espíritus van derribando las murallas de la razón práctica.

Y lo hacen no sólo mostrando al propio Scrooge su destino final inevitable,

el futuro real del que no salva el oro,

la muerte,

sino mostrándole también un presente inmediato

en que la vida sigue siendo niña.

Egoísmo...

que brota en los pantanos,

que crece cual matas de la selva.

Abre senderos en la piel antigua,

espía por la savia de los troncos

y vigila

con el recelo ardiente de una fiera.

Es sombra que ya vive en el ramaje...

La mirada que espera en la penumbra,

agita el corazón de la madera.

El anciano se oculta en la tiniebla,

dibuja con sus brazos la frontera.

Egoísmo...

implacable que brota en los instintos,

máscara gótica oculta en un cielo

que espera el vigor de la arboleda.

Una lección moral lo espera...

el niño vive en la cara del abuelo.

Luján 2011

Las almas buenas y sencillas cantan y ríen,

lloran y bailan,

comen y beben,

y se quieren despreocupadamente,

como las aves del cielo

y las flores del campo,

en una ingenuidad gozosa y solidaria.

La perfección de Dickens no reside en la solidez práctica

de un aparato ideológico,

sino en ese humor tierno, burlón y melancólico,

triste, festivo y taciturno,

pero bondadoso siempre,

del que mana constante, inagotable...

LA LUZ DEL CORAZÓN.

UN ÁNGEL

2011-12-18T09:49:00.000-08:00

Obras de Adolphe Bouguereau

Hoy me encontré con un ángel

que se llama Alicia.

Fue mi amiga de la infancia y de la adolescencia.

Hacía nueve años que no la veía...

No quiero traer tristezas en estos momentos tan especiales

pero intento con estas palabras dejar un mensaje de esperanza.

Ella perdió a dos hermanas y a su hijita de once años

luego de una penosa enfermedad.

Luchó incansablemente

por Victoria...

y hoy se encuentra entera, con ilusiones

y demasiada grandeza en su alma.

Es un ejemplo para mí,

la admiro muchísimo y la quiero,

siempre pienso en ella y en Dios.

Su templanza, su madurez, su valentía...

la convierten en alguien extremadamente

especial:

un ser único.

Ángel

llegaste a disipar los tiempos

con tus alas desplegadas.

Me dejaste las horas

de un encuentro inesperado,

la paz en el sosiego

de tu amor a Dios,

la vida hecha presencia.

Luján 2011

Alicia,

en estas fechas tan especiales

haberte encontrado de nuevo para mí ha sido

como un mensaje que "alguien"

me ha enviado...

Gracias Amiga

Te quiero!!!

EL SILLÓN VACÍO

2011-12-16T10:05:00.000-08:00

Dorada felicidad.

Ha despertado el jardín su primer pétalo.

La tarde

de matices señeros se recuesta...

en el perfume de los ocres.

Bosteza Beppo

su sopor de invierno.

Borges a mi lado gira...

su sillón vacío.

Luján 2011

BEPPO

Así se llamaba el gato blanco de Jorge L. Borges.

SUEÑOS

2011-12-15T09:30:00.000-08:00

Sema Çulam

Christian Lloveras

Sueño con un refugio

que no existe,

con un camino, sin señales,

por el que voy errante.

Sueño un paisaje amarillo

y una presencia como un velo,

sueño un collar de mariposas blancas,

un patio ensimismado de secretos,

un sol que cruza la ventana

y se detiene,

un poema urdido entre glicinas

y el temblor de la lluvia en el ocaso.

Sueño un estremecido vuelo,

una sombra,

una llave que abre un beso en cualquier boca,

sueño un fulgor,

un destello del alba en el espejo.

Sueño con un tímido susurro

y un perfume de sonidos

que despiertan.

Zulema Carranza

2008.

Poema de mi compañera Zulema

del Taller Literario "Encuentros"

de la ciudad de Rosario

(Santa Fe) Argentina.

SIMIENTE

2011-12-14T09:47:00.000-08:00

Obras de Jeannette Woitzik

Sé bien que cada jornada

será un nuevo desafío,

esculpir bajo ese umbrío

semillero de la nada.

Evadir a la penumbra

con el garbo más cimero...

¿Acaso llegar primero

a la musa que me alumbra?.

En los verbos olvidados

encontrar la voz airosa,

hundida en la borrascosa

hojarasca de los hados.

Observar en el poemario,

la asonancia de su pulso,

nimbada con el impulso

del escritor solitario.

Luján 2009

CONSAGRACIÓN

2011-12-13T10:05:00.000-08:00

Obras de Edmund Blair Leighton

En el acto de encontrarnos,

el choque inesperado

entre dos fuerzas combatientes

se esfuma por los recodos áridos,

por la sólida endeblez de las sílabras

y se cae enmudecido

sin redes ni preceptos.

Sólo queda un tibio silencio

de miradas encontradas,

un ir de a dos por el camino

y sentir el alma que nos habla...

Declararse vencido

ante la ilusión que no se expresa

y la vaga altivez de los rencores.

Seguir la huella

en el espacio que deja el equilibrio,

y bucear con emoción

por el sagrado y eterno sentimiento

que traza tu recuerdo.

Luján 1995.

DEL AMOR, A LA VIDA

2011-12-12T10:06:00.000-08:00

Obras de Kinuko Craft

En el sueño, o tal vez en la vigilia,

he visto o he creído ver el duende del amor.

Cautelosamente vino hacia mí

y con su inconfundible voz

(alegre y melancólica a la vez)

me habló así:

"Soy el amor.

El amado amor.

Soy quien hiere, quien lacera el corazón.

Yo soy el que cautiva,

el que hechiza, el que somete...

El que sin concesiones de todo se apodera.

Soy la fuente, desde mi fluye infinito

un caudaloso río de incontenible fervor.

Cuando me hayas visto y mi voz haya penetrado en tu entendimiento

y en tu corazón,

el mundo se hará para ti súbitamente más bello

y oirás el canto de las aguas cristalinas,

verás los colores mágicos del cielo

y percibirás maravillado la increíble variedad de fantasía

que late escondida en los rincones,

en las huertas,

en una esquina cualquiera,

o en el preciado silencio de una tarde.

Cuando mis flechas lleguen a ti

mirarás atento como un centinela

y verás el amor".

Después de decirme esto

se marchó velozmente.

Una tenue lluvia comenzó a caer sobre la tierra.

Y antes de lo previsto

mis ojos me avisaron que el amor

estaba ahí,

muy cerca,

casi pegado al corazón de la humanidad.

Gerardo Theyler

PUENTE A LA ILUSIÓN

2011-12-10T10:28:00.000-08:00

ANTOLOGÍA DE HAIKUS DE MARIO BENEDETTI

Obras de Joanna Sierko

No sé tu nombre

sólo sé la mirada

con que lo dices.

Dame cobijo

con toda la ternura

que te he prestado.

Llueve sin ruido

pero bajo el paraguas

funciona el beso.

En foto sepia

estabas vos y el tiempo

se fue contigo.

Pasan las nubes

y el cielo queda limpio

de toda culpa.

Desde el espejo

mis ojos no me miran

miran el tiempo.

El propio Benedetti

reconoce que escribir los haikus-esa forma lírica japonesa-

comenzó siendo un juego y finalizó convirtiéndose en un desafío.

Entre las dificultades a vencer estaban:

la brevedad y la necesidad de incluir sus obsesiones

en tan pocas palabras.

El resultado es este retrato de sensaciones, paisajes

y sentimientos, dibujado desde pequeñas anécdotas

y bellas imágenes.

Tom Dubois

Amor de sombra

abrígame con tu alma

te espero siempre.

Sueño mágico

en tu rostro de miel

dolor intenso.

Luján 2011

AMAR

2011-12-09T09:55:00.000-08:00

Obras de Daniel Ridway Knight

Amo todo lo que da forma a mi vida:

las luces de la ciudad aunque se apaguen,

el tocar el sol aunque no lo alcance,

la risa, el llanto.

Amo los seres y los animales,

los momentos en que puedo pensar a solas,

la gente pura de alma,

la libertad, la justicia.

Amo el sol de la siesta,

las hojas amarillas de los árboles,

el otoño y la primavera,

la humildad, la nobleza.

Amo la pureza de las ideas,

la sencillez de las formas,

la emoción que grito con palabras

hasta quedarme sin aliento...

Luján 1985.

UN SÍMBOLO

2011-12-08T10:14:00.000-08:00

Obras de Peggy Abrams

Mi primer y único arbolito de Navidad me lo regaló

mi mamá a los tres años.

Era verde con copos de nieve en sus ramas.

Todos los 24 de diciembre mi mamá le compraba un adorno nuevo

porque decía que traía suerte.

Junto con él viví los momentos más felices y también los más tristes.

El tiempo jugaba con las horas genuinas de mi infancia

que se detenían en los libros de aventuras; soñaba con ser princesa y duende,

brujita que se escondía en un torreón negro,

fantasma sobre telarañas pretéritas...

Obras de Sandra Kuck

Aquel arbolito agitaba sus alas que se desdibujaban

bajo las guirnaldas, las campanas,

y las tarjetas que colgaban de sus brazos

con animosos mensajes de dicha.

Parecía pedir oxígeno entre tantos abalorios

y era observado como una diminuta reliquia

que atesoraba la magia de una fecha

y la identidad de alguien que encendía sus candelas.

Tenía la primavera en su piel de abeto,

despertaba la curiosidad de mi gato Peter,

ocultaba los regalos que traía "El Niño Dios..."

Los segundos incontables envejecían su rostro lucio,

pero él volvía en sus fotografías amarillas

porque era el heredero de un nombre.

Si hubiera hablado hubiera pedido risas

a las doce de la noche cuando, en ciertas épocas,

la tristeza golpeaba sin piedad y sin demoras.

Lizzi Lawson

Era como un tren que iba hacia la nada

porque sabía que tenía que emigrar...

Vivió casi cuarenta años.

No creía en milagros; buscaba el sueño

porque estaba agotado de tanta infancia,

de los arabescos sagrados

y de las lágrimas.

Se fue a cincelar cometas junto con las estrellas...,

se fue a quitarle

la soledad al alma de mi madre.

Luján 2009.

En Argentina el 8 de diciembre es el Día de la Vírgen.

Por tradición ser arma el arbolito de Navidad en todos los hogares.

RESPETO

2011-12-07T09:57:00.000-08:00

Obras de Sandra Kuck

Respeto...

la otoñal sabiduría

del último pétalo,

la desteñida mirada

de un padre sin mentiras.

Respeto...

el pasado soberano

en sus cielos de noche

con sus inmigrantes

gastando esfuerzos

en tesoros escondidos.

Respeto...

esos ojos de niño,

la morena criatura

muñeca de una madre

sin infancia

meciendo la tristeza de su cuna.

Respeto...

la palabra dada, la gloria

y el olvido...

el silencio del otro,

algún sillón vacío.

Luján 2011

LA ÚLTIMA NOCHE (novela)

2011-12-06T10:27:00.000-08:00

Angélica Kauffman

.........................

XII

Para el nacimiento del niño, Letizia y Manolo se trasladaron a Zaragoza, lejos de Manuela, de los recuerdos y de Dolores y Laura que decidieron quedarse en Barbastro con los abuelos.

La casa que les daba la bienvenida se la había regalado Julián y era muy antigua con estilo barroco y fachada neoclásica. A Letizia le gustaba la historia por eso había elegido su nuevo hogar a media cuadra de La Seo: el palacio, patrimonio de la humanidad; en 1845 hospedó al Tribunal de la Inquisición y en la actualidad es sede de las Cortes de Aragón.

Manolo no quería irse de Barbastro, pero luego entendió que resultaría mejor alejarse del pasado. Lo que ambos no sabían era que ellos mismos arrastraban las consecuencias de un pueblo y sus costumbres, del armado de los senderos, de esa selva de cemento que contenía la infancia en cada paso.

Letizia recorrió los espacios verdes del parque Pignatelli con las mismas ropas pesadas y el mismo vacío de su alma. Miró desde lejos la Basílica del Pilar y pensó que no pisaría los umbrales del templo hasta no ver a su hijo. Sin embargo, necesitaba sostenerse bajo esos muros. Todo permanecía en su sitio como el último día y su nueva casona era sólo un antifaz que ya no podía encubrir las verdades.

-No te agotes fácilmente, mujer, seremos felices con el niño.

-Sí, seguro-dijo Letizia ordenando las macetas con begonias.

-Mira deja esos vestidos y verás que regresa tu razón de vivir.

-¡Calla...!. Mírate tú... Gordo, pelado, a medio camino. No vuelvas a mancillar mis hábitos.

Ella se irritaba con cada palabra de Manolo, es que su frivolidad la descolocaba... Letizia le hablaba con el alma y él le contestaba con trivialidades; evidentemente, tenían proyectos opuestos. ¿Manolo se estaba pareciendo a José o era ella la culpable de la conducta de su marido, de esas reacciones intempestivas y del rechazo?.

Frente a la casa había un alerzal milenario y allí, sentado en un banco, Manolo pasaba las horas; leía el diario y atendía misteriosas llamadas. Letizia lo observaba desde la ventana como quien ve a su marido en brazos de una amante, pero no le causaba dolor porque sabían que estaban juntos por alguna razón menos por estar enamorados.

Continuará

FUE AYER

2011-12-05T10:17:00.000-08:00

Fue ayer. Entonces

cuando no importaban las horas que se iban

como fantasmas dibujados en el vuelo de los pájaros.

Y no importaba tampoco ser alma fugitiva,

edificar sueños que se borraban con el primer llanto,

sonetos de amor en el tiempo que giraba.

Nada importaba entonces por aquellos años.

Las calles consumían distintas voces

en la indefinida espera de palabras

y el alma, dueña de mis ojos, buscaba...

donde el miedo dejaba espacio a la alegría

hasta descender a lo más hondo del olvido.

La soledad era un refugio de palomas

en un blanco lugar adolescente

que observaba las distantes huellas de mis pasos.

Por entre las luz íntima y total de las estrellas,

que trazaban sus siluetas,

el abrazo invisible de un "te quiero" imaginado.

Después vinieron otros tiempos. Los mensajes de las horas despiadadas

transformaron aquel abrigo en hielo de montaña,

todo lo soñado fue polvo entre la niebla.

El corazón fue rompiéndose a pedazos: en la mirada de un cariño

desierto de verdad, en la palabra no pronunciada,

en el adiós que sepultaba la fuerza de vivir...

Los años pasaron...

Ahora busco el amor de fantasía. Soy el tiempo fatigado

que se entrega a antiguas confesiones,

que camina sin credos por todas las soledades.

Ya no dejo huellas ni sitio para las nostalgias,

ya sin alas en mi cuerpo; con todas las lágrimas.

Me quiebro. Vuelvo

por un extraño cielo de aves azules,

veo morir el día a orillas del mar. Y mis ojos

buscan el eterno regreso de una mirada

que dejó su secreto demorado.

Ya sin voz. Apenas una llama que se extingue

arrojo las cenizas del amor

que desaparecen en el confín

abrazadas a los recuerdos.

Luján 1997.

Publicado en mi antología "Amor Verdadero". (2000)

EL LENGUAJE DEL AMOR

2011-12-04T10:16:00.000-08:00

Obras de Jake Baddeley

Es orador visceral.

Uno puede herir en un olvido,

derrotar palabras en el intento...

Marchar a destiempo.

El lenguaje del amor

aleja el abandono

e inventa duelos

que vagan en la sombra

mirando recuerdos,

buscando respuestas

a la crónica esperanza.

El lenguaje del amor

anestesia las miradas

en eternas ilusiones compartidas.

El lenguaje del amor...

a veces...

nos encuentra torpemente derrotados,

intentando encuentros furtivos,

sin presencias,

sin abrazos,

sin latidos...

Luján 2011

CARMEN

2011-12-03T10:08:00.000-08:00

FELICIDADES!!!

Carmen

Brindo contigo por la amistad,

que tengas un día maravilloso.

Todo mi cariño siempre.

Besos

http://rodaryvolar-carmen.blogspot.com/

LA MÚSICA

2011-12-03T09:18:00.000-08:00

Obras de Zeng Hao

Una leve armonía en la espesura

al compás de color reconocible

embelesa la paz de lo invisible,

da su forma al valor de la hermosura.

Deposita su nota en la esperanza

y en aquel ser transida la mirada,

sólo dos pentagramas la alabanza

como copla, la melodía esperada.

El alma duerme, su verdad cautiva

obediente al clamor que la motiva;

el himno de su trama se vislumbra.

Un ángel entona. El tiempo apura.

La noche abre la puerta, alguien murmura...

El amor nos espera en la penumbra.

Luján 2011.