viernes, 30 de marzo de 2012

UN PASADO


Obras de Bárbara Mock



En el patio de atrás
el mundo desplegó sobre él melancolía.
Hay prismas bermejos en el cielo
y la brisa en mi voz se agita...
Se despegan las tejas coloniales
del rincón donde moran las petunias,
aquellos cuerpos demorados
son mariposas oscilantes de colores,
y frente al muro capital
los ladrillos festoneados de retamas
elevan el alma de un rosal
con el amor de mi madre en sus pupilas.
Los gorriones con su libre monarquía
se aferran a las ramas que se inclinan...
y miran la inocencia del juguete
que el tiempo legendario ya lastima...
El jardín romántico perfuma
el costado interior de la llovizna.
En mis manos sostengo la ternura
de un ayer de níveas estrellitas.
Una dicha especial en mis entrañas
goza de mi errante fantasía
y regreso con mis añorados sueños
guardados en el arcón de despedida.

Luján 2011


jueves, 29 de marzo de 2012

MODA ROMÁNTICA

1850-1860


Las décadas de 1850 y 1860
fueron más atractivas y prósperas 
que los anteriores años 40.
En cuanto a la moda femenina se refiere
las faldas comenzaron a ser más amplias;
no sólo se ensanchaban
sino que empezaban a llevar volantes,
superpuestos en capas.


Durante los primeros años,
se consiguió el efecto deseado 
sumando gran cantidad de enaguas,


pero en 1850 fueron reemplazadas por la crinolina,
enaguas con aros por ser muy pesadas
para llevar.


Estos aros estaban hechos de acero flexible
y podían ir con dos o bien ser una pieza
separada que colgaba de la cintura
por medio de cintas.
Esta moda duró aproximadamente 15 años.






HOY


Sin duda,
la moda romántica
continúa en la actualidad...


y nos deja ese halo de emociones,
nitidez, realeza,
y transparencia...



donde los encajes, las puntillas,
los tejidos al crochet
empolvan los rostros
con un ayer mágico
de encuentros.



La pureza del las formas es posible.

Moda 2012
de Paula y Agustina Ricci


Este estilo es mi preferido.

LA ROSA





La Rosa Prudente


A su espinoso mundo sometida
vive y muere la rosa colorada:
su pura soledad, ¡qué bien guardada!,
su bandera de amor, ¡qué defendida!

Guerra, pero entre dardos florecida:
cielo, mas al arrimo de la espada,
si hasta la rosa llega tu mirada,
no se le atreve al fin tu mano herida.

Miel indefensa, corazón desnudo
que a todo viento, si es de amor, te inclinas,
falto a la vez del arma y del escudo:

¡busca ya la milicia cuidadosa!
y que, mortificado en tus espinas,
te valga la prudencia de la rosa.

de Sonetos de Sophia de Leopoldo Marechal (1900-1970)






A una Rosa

Ayer naciste y morirás mañana
para tan breve ser, ¿quién te dio vida?
¿Para vivir tan poco estás lucida,
y para no ser nada estás lozana?.

Si te engañó tu hermosura vana,
bien presto la verás desvanecida
porque en esa hermosura está escondida
la ocasión de morir muerte temprana.

Cuando te corte la robusta mano
ley de la agricultura permitida,
grosero aliento acabará tu suerte.

No salgas que te aguarda algún tirano;
dilata tu nacer para tu vida,
que anticipas tu ser para tu muerte.

Luis de Góngora (1561-1627)
Representante del culteranismo en España del siglo XVII





La Rosa

Cuando se abre en la mañana,
roja como la sangre está;
el rocío no la toca
porque se teme quemar.
Abierta en el mediodía
es dura como el coral,
el sol se asoma a los vidrios
para verla relumbrar.
Cuando en las ramas empiezan
los pájaros a cantar
y se desmaya la tarde
en las violetas del mar
se pone blanca, con blanco
de una mejilla de sal;
y cuando toca la noche
blando cuerno de metal
y las estrellas avanzan
mientras los aires se van,
en la raya de lo oscuro
se comienza a deshojar.

Federico García Lorca (1898-1936)
España-Siglo XX-Vanguardismo.



miércoles, 28 de marzo de 2012

AMOR ESQUIVO



Tanto nos da el amor como nos quita,
es un juego sin término ni apuesta
donde el que sale ganador no evita
ser perdedor también, la suma resta.

Nuestro amor es un juego que concita
ansiedad y sosiego, luto y fiesta.
Con alegre dolor se manifiesta
y con dolor alegre se marchita.

Nuestro amor es desdén, desasosiego,
dominio y sumisión, helado fuego,
destemplanza y calor, tiempo nublado.

Pero es también un gran contrasentido,
de tan dominador es dominado,
y de tan dominado, consentido.

Héctor Solanas


lunes, 26 de marzo de 2012

Y DESPUÉS...?

Obras de Evelyn de Morgan


En el fondo del cielo 
temblaban las estrellas
y el hilo de una voz
quebraba la quietud...
Pedía limosna un ciego
y lloraba un niño sin su cuento.
El infierno era una luz ardiente
a la distancia,
que calcinaba los sueños
y cerraba las puertas;
enviando mensajes de sangre y tristeza.
Se escuchaban latidos de corazones cansados,
voces de poetas y llantos piadosos...
No había melodías ni milagros
sólo testigos huecos que movían sus huesos
igual que marionetas desnudas,
en ese universo de sortilegios
y de coplas mudas.
De lejos, el Arca de Noé
flotaba sobre el hielo de una nube bravía,
y los cofres, los sepulcros y los templos...
tan arcaicos como la memoria,
descansaban tras los portales
donde aullaba un lobo hambriento.
Entre los mármoles,
las míseras cajas se poblaban de brotes
y derramaban su loco mutismo
de doncellas abandonadas.
La diligencia postrera
traía la eternidad
envuelta en velos de plata y bronce
y desde algún recodo la ceniza de los esclavos
contaba las horas de partir
de los mausoleos gallardos...
Sellaba su epígrafe
la reja de negro hierro
santificando la libertad 
de los montes y de los vértigos.
No había tiempo para mirar la gloria,
ya era tarde para escuchar las palabras,
el sopor de los pretéritos gozos
se caía de púlpito
y llenaba de sueño las centellas.
Todo se quedaba quieto y pobre
sin huellas y sin agonías
y aparecía un fervorosa llama
en la arena dorada:
Dios,
salvador,
hombre, 
santo...
rezaba sus plegarias.

Luján 1995


Poema ganador del 2do concurso Nacional de Poesía
"Mariano Moreno"
"Plaqueta recordatoria"
Publicado en el cuadernillo poético
"Alas del Alma" 2003.

domingo, 25 de marzo de 2012

"El señor Borges", de Epifanía Uveda de Robledo y Alejandro Vaccaro

"Un escritor sin gato
es como un ciego sin lazarillo"

Osvaldo Soriano


Epifanía Uveda de Robledo, Fanny,
empezó a trabajar en la casa de la familia Borges
durante la década de 1950.
Permaneció en esa labor durante más de treinta años,
hasta el mes de abril de 1986,
pocos meses después de que Borges
partiera con María Kodama hacia Europa,
estableciéndose finalmente en la ciudad de Ginebra,
donde murió.
Como resultado de esta convivencia
surge este libro cálido y conmovedor que,
con el meticuloso trabajo de Alejandro Vaccaro,
quien lleva más de una década investigando la vida de Borges,
da por resultado facetas de nostalgia,
felicidad y añoranza.

Beppo. Capítulo 2

"Fanny ha ordenado la casa y camina de un lado a otro.
Como en muchas otras ocasiones, demorará todavía un largo rato
en sentarse junto a mí,
y empezar a desbrozar la maleza para que los recuerdos fluyan nítidamente.
No hay prisa.
Stella, su hija,
es más elocuente y siempre trata de iniciar algún relato 
para que Fanny luego lo retome...
En la casa de un hombre ciego 
la presencia de un felino no puede resultar agradable;
ese excesivo movimiento desestabiliza a quien se maneja
en la constante oscuridad de la ceguera.


Al principio no le gustaba y cuando se fueron conociendo un poco más
y se hizo amigo de Pepo (nombre que le había puesto la hija de Fanny).
En Borges, todo, una vez más es literatura. 
Pepo no podía tener ningún significado para sus razones;
en cambio Beppo lo remitía inmediatamente a Lord Byron
y aún más al paje del Duque de Bomarzo:
"Beppo era el muchacho del leopardo,
vestido de azul, que se volvía a observarme,
sujeto al felino por una cadena..."
que su amigo Mujica Láinez había inmortalizado 
en su magnífica novela "Bomarzo".


Él se fue acostumbrando de a poco a la presencia del gato
y terminaron siendo muy muy compañeros.-dice Fanny.
Cuando el señor se sentaba el gato estaba a su lado
tirado a sus pies.
Precisamente había un cuadro en la librería "La Ciudad"
donde el señor está sentado en una silla 
y Beppo en el suelo junto a sus pies.
(Fanny ignora que esa fotografía de Jules Méndez Escurra
ha dado la vuelta al mundo
y se ha vendido en forma de póster por todos los rincones
culturales del planeta.)


Aunque la señora Leonor decía que a él le gustaban más los perros,
con Beppo se encariñó demasiado.
Cuando venían periodistas para hacerle alguna nota
o tomarle fotografías Borges les decía:
"No se sienten en el lugar de Beppo"


El gato era travieso
y en más de una oportunidad hubo que buscarlo dentro de los bolsos
de los visitantes, solía ocultarse como todos los felinos."



BEPPO

El gato blanco y célibe se mira
en la lúcida luna del espejo
y no puede saber que esa blancura
y esos ojos de oro que no ha visto
nunca en la casa son su propia imagen.
¿Quién le dirá que el otro que lo observa
es apenas un sueño del espejo?.
Me digo que esos gatos armoniosos,
el del cristal y el de caliente sangre,
son simulacros que concede el tiempo,
un arquetipo eterno. Así lo afirma,
sombra también, Plotino en las Ennéadas.
¿De qué Adán anterior al paraíso,
de qué divinidad indescifrable
somos los hombres un espejo roto?

J.L.Borges


Su tumba en Ginebra.

sábado, 24 de marzo de 2012

A UNOS OJOS



El sol con sus rayos rojos
ya no brilla, ya no arde;
que está dormida la tarde
y está dormida en tus ojos.
Al morir, con mil halagos
te deja en ellos el día
su vaga melancolía
y sus resplandores vagos,
y al tender la noche el velo
por las esferas oscuro
te ruega que guardes puro
el diáfano azul del cielo.
Por eso, hermosa, los tules
que en tus ojos hay presentes
son vagos y transparentes,
son soñolientos y azules.
Por eso con rayos rojos
el Sol ni brilla ni arde,
que está dormida la tarde
y está dormida en tus ojos.

Rubén Darío
Poeta Nicaragüense (1867-1916)

viernes, 23 de marzo de 2012

FRENTE A LOS SANTOS ÓLEOS

Obras de Sidney Harold Meteyard


He hollado con mis pies estos caminos
entre la castidad de los pastores
y la fronda sedienta de los trinos.
Empino el cáliz libre de temblores,
escucho aquellos trenos campesinos;
es el calvario, cruz de mis dolores.
El misal con el luto recamado
mutila con sus gritos el pecado.

Me vi a mí misma, insignificante
con el sudario en mi figura argiva,
sobre el curul en un glorificante
asilo de tapetes y de ojiva.
Tenía la tersura de un infante,
la encumbrada naveta primitiva.
El garbo sustentaba aquella manta
con misticismo de devota santa.

Procuré transcribir con estas manos
el rumbo de su verbo en espirales,
ritual de mutismos puritanos,
sopor de mis candelas virginales...
¡Oh miasma con ropones inhumanos,
nacido de impurezas germinales,
aparta ya tus pócimas umbrías
del fangal espinoso de mis días!

Luján 2009
Poema escrito en octavas reales

"Excelente; la felicito por la riqueza del vocabulario empleado y por el lirismo subjetivo que contiene todo el poema."

Prof. Raúl Rossi-Conservatorio Literario de Rosario-Santa Fe-Argentina.


jueves, 22 de marzo de 2012

Diario de Pablo Neruda: Miguel Hernández




Yo lo conocí cuando llegaba de alpargatas
y pantalones de pana desde sus tierras de Orihuela,
en donde había sido pastor de cabras.
Yo publiqué sus versos en mi revista "Caballo Verde"
y me entusiasmaba el destello y el brío de su abundante poesía.


Miguel era tan campesino que llevaba un aura de tierra en torno a él.
Tenía una cara de terrón y de papa que se saca de entre las raíces
y que conserva frescura subterránea.
Vivía y escribía en mi casa.
Mi poesía americana, con sus horizontes y llanuras,
lo impresionó y lo fue cambiando...

Miguel Hernández, toda
la anaranjada greda o levadura
de tu tierra y tu pueblo
revivirá conmigo...



El recuerdo de Miguel Hernández
no puede escapárseme de las raíces del corazón.
El canto de los ruiseñores levantinos, sus torres de sonido
erigidas entre la oscuridad y los azahares,
eran para él presencia obsesiva,
y eran parte del material de su sangre, de su poesía terrenal
y silvestre en la que se juntaban todos los excesos del color,
del perfume y de la voz del Levante español,
con la abundancia y la fragancia de una poderosa y masculina juventud.


Su rostro era el rostro de España.
Cortado por la luz, arrugado como una sementera,
con algo rotundo de pan y de tierra.
Sus ojos quemantes, ardiendo dentro de esa especie quemada 
y endurecida  al viento, eran
dos rayos de fuerza y de ternura.
Los elementos mismos de la poesía
los vi salir de sus palabras,
pero alterados ahora por una nueva magnitud,
por un esplendor salvaje,
por el milagro de la sangre vieja transformada en un hijo.
En mis años de poeta,
y de poeta errante,
puedo afirmar que la vida no me ha dado
contemplar un fenómeno igual de vocación
y de eléctrica sabiduría verbal.


SONETO

Tengo estos huesos hechos a las penas
y a las cavilaciones estas sienes;
penas que vas, cavilación que vienes
como el mar de la playa a las arenas.

Como el mar de la playa a las arenas,
voy en este naufragio de vaivenes
por la noche oscura de sartenes
redondas, pobres, tristes y morenas.

Nadie me salvará de este naufragio
si no es este amor la tabla que procuro,
si no es tu voz, el norte que pretendo.

Eludiendo por eso el mal presagio
de que ni en ti siquiera habré seguro,
voy entre pena y pena sonriendo.

Miguel Hernández, español (1919-1942)



martes, 20 de marzo de 2012

LA SOMBRA DE MI ALMA

León François Comerre


Diciembre de 1919 (Madrid)

La sombra de mi alma
huye por un ocaso de alfabetos,
niebla de libros
y palabras.

¡La sombra de mi alma!

He llegado a la línea donde cesa
la nostalgia,
y la gota de llanto se transforma
alabastro de espíritus

¡La sombra de alma!

El copo del dolor
se acaba,
pero queda la razón y la substancia
de mi viejo mediodía de labios,
de mi viejo mediodía
de miradas.

Un turbio laberinto
de estrellas ahumadas
enreda mi ilusión
casi marchita.

¡La sombra de mi alma!

Y una alucinación
me ordeña las miradas.
Veo palabras de amor
desmoronada.

¡Ruiseñor mío!
¡Ruiseñor!
¿Aún cantas?.

Federico García Lorca.

domingo, 18 de marzo de 2012

ODÍN



En la mitología escandinava,
espíritu de la vida, padre y jefe de los dioses.
Odín perdió un ojo
para obtener la sabiduría,

se colgó del árbol del mundo
y adquirió una bebida mágica
llamada Néctar de la Inspiración
para conferir los dones
de la sabiduría y de la poesía a la humanidad.


Era además el Dios de la Guerra y de los muertos
y el creador de las ciencias y de las artes.


Sus mensajeras las valkirias
escoltaban las almas de los heroicos guerreros
hasta su reino de Valhala o Walhalla,
donde había celebraciones y alegría eternas.




Freyja diosa (protectora de los gatos)
conduciendo su carro con felinos y flanqueada 
por querubines renacentistas,
en una pintura de Nils Blommér.


Jorge L. Borges tenía un gato
que se llamaba Odín.

sábado, 17 de marzo de 2012

RAÍZ DE LA TIERRA


Obras de Michael Cheval


Lejos el asombro,
un tenue sol
tropieza con mis ojos;
el rostro se dibuja
en pinceladas 
de color;
el fuego sangra
sobre portales ciegos
que arrecian los suspiros
en mis borrascosas manos.
El tiempo abstracto
habla palabras fugitivas
buscando la ceguera
de las horas,
y caigo,
más allá de los lamentos
sobre el resabio
de la lucha,
que se desangra
en la raíz de la tierra.

Luján 2011

jueves, 15 de marzo de 2012

JARDÍN ATARDECIDO

Obras de Eleanor Brickdale


Se va el verano
y con él el embeleso de las flores...


Envejece la tarde y claudicante
se deshace en penumbra florecida,
los arriates le dan la despedida
envueltos en la sombra vacilante.

Furtiva soledad, es cada instante
un milagro de grama humedecida;
meridiano caído en la vencida
vigencia de la luz agonizante.

Van mis dudas marchitas hacia donde
florecen los jazmines y las rosas;
el sol apaga su rubor y esconde

el fulgor de encendidas mariposas.
Busco respuesta y sólo me responde
el silencio compacto de las cosas.

María Honoré de Balán


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En la vida lo importante es sentirnos abrigados

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