Finaliza el Premio Literario de Amazon 2018




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Hoy finaliza EL PREMIO LITERARIO DE AMAZON 2018. En realidad termina la recepción de trabajos y ahora hay que esperar dos semanas para saber cuáles son los afortunados finalistas. Yo ya no tengo posibilidades pero igual quiero decir que he tenido sentimientos encontrados: alegría, impotencia, tristeza... Soy muy emotiva y apasionada por lo que hago pero al ver que estaba en inferioridad de condiciones me dolía demasiado.Yo, cabeza dura, decidí participar. Creo que no volveré... Mis libros no son comerciales entonces no venden como para ganar un concurso o simplemente para ser finalistas. Las editoriales tradicionales tampoco los aceptan; es más ayer me rechazó una pero tuvo la amabilidad de enviarme un correo. No lo esperaba.

Con respecto a Amazon seguiré subiendo mis libros porque es la única forma de continuar mi camino que no abandonaré por nada, en eso soy perseverante. Ustedes me conocen. También quiero decir que conocí hermosas personas como Gemma García Veiga y Cristina Suárez quienes leyeron mi libro y comentaron sin esperar nada a cambio ¡GRACIAS!,  Marta Abelló, Clara Fuentes, Pedro Carbonell, Andrea Golden, Francisco Casero Viana a quienes les deseo mucha suerte. 

Les dejo el enlace a mi libro. Ya deben estar cansados de verlo pero bueno... es una forma de permanencia.

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Buenas y Santas...-Los hijos olvidados.
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Personajes de novela: Margarita Gautier





"LA DAMA DE LAS CAMELIAS", de Alejandro Dumas.


La obra es un melodrama romántico, y MARGARITA GAUTIER, en el fondo, un ser abnegado de folletín, la mujer perdida que se regenera con la renuncia y con la muerte.

Dumas, hijo, no destacó precisamente por sus puntos de vista feministas. En un escrito suyo posterior decía:

"Nuestra mujer es nuestro nombre, nuestro amor, nuestro placer, nuestra confidente, la madre de nuestros hijos, la depositaria de nuestros secretos, de nuestras debilidades, de nuestras esperanzas..."




Qué claras se decían las cosas entonces... 
Dumas disculpaba a las mujeres que seguían el camino del vicio, disculpaba la prostitución de las jóvenes sin medios que se veían arrastradas a ella por la necesidad o por el deseo de ascender en la escala social.

La prostitución por tales motivos u objetivos le parecía excusable. Si sólo el dinero tiene valor y "negáis a la virtud el derecho de ser un capital, habéis dado al vicio el derecho de serlo."

La prostitución era admisible, pero siempre que se plegara resignada a los intereses supremos de la familia, como hace MARGARITA GAUTIER. Lo que Dumas consideraba inadmisible era el adulterio.

Pese a la ambigüedad y el moralismo que la obra presenta hay en ella una honda palpitación de sentimiento auténtico que la salva y que le proporciona ese vigor simbólico que la ha hecho llegar hasta nosotros.

Su moralismo es tan patente que no nos molesta ya como irritaba a los naturalistas; le presta un cierto encanto y conserva una gran capacidad de conmovernos.

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"Asistía Margarita a todos los estrenos y pasaba todas sus veladas en algún espectáculo o en algún baile. Cada vez que se ponía en escena una pieza nueva se albergaba la seguridad de verla a ella ahí con tres cosas que no la abandonaban jamás: sus gemelos, una bolsa de bombones y un ramo de camelias.
Durante veinticinco días del mes eran las camelias blancas, y durante cinco días eran rojas. En ninguna ocasión se había visto a Margarita con otras flores. Así, pues, en el establecimiento de la señora Barsell, su florista, habían acabado por apodarla la dama de las camelias." (fragmento)


La abuela francesa



Por las noches, al acostarse, Melanie pensaba mucho en la vida y aparecían en su memoria fragmentos del pasado que le traían nostalgia. La diversidad de secuencias la remontaba a Suiza, allá en el valle, junto con sus hermanos. Aquella taza de leche al regresar de la escuela, el miedo a los caballos alazanes de pelo rojizo o canela y las caminatas con la leña para el hogar al lado de su papá Juan José. Había tanto que añorar que resultaba imposible resumirlo en los sueños. Recordó a su abuela Victoria Dunoyer que le contaba historias de Napoleón y de su gran amor Desirée, una mujer extremadamente femenina, fatal y misteriosa envuelta en una armonía de fragancias: iris azul, rosa de mayo, jazmín de Grasse, ámbar gris. El joven militar Napoleón jugaba con el nombre de ella, la llamaba “Desirée, la deseada”.

Luego el viaje a América, un lugar para vivir sin grandes aprensiones pero tan diferente a Europa; los comienzos y la lucha contra los aborígenes. Sólo había algo que borraba los vestigios de tristeza: las novelas, la escritura y el amor por los animales.


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La gitana





La bailadora viene desde el tiempo a buscar sus cuentas esparcidas y la música de timbales. En sus ojos se enlazan las luces de las fuentes, los padecimientos indígenas y la emotividad de su alma casi ficticia, pero tiene vida. Su vuelo de gaviota la trae desde la caverna de ángeles y allí se queda, libre de cadenas y del desenfreno del gentío. Ante el prejuicio de los sabios, se muestra cauta porque adora la paz y el recuerdo de su padre aunque sabe que no volverá a guiar sus pasos. Para ella no es casual la ventura de regresar y ceder espacio a las horas en una soledad sin juicios, en una inmortalidad de conciencia donde la íntima obsesión es sobrevivir… El instinto mueve su carga de abalorios y tiemblan ante la debilidad de un pueblo abnegado y aburrido.

Por momentos, se deja atrapar por la amargura en las manos de un mendigo y ve la tierra vilipendiada por los desconocidos que construyen torres en jurisdicciones ajenas; oye silbatos y su mirada brilla en el desorden de la calle majestuosa. Antes de hablar, busca los restos de su naufragio: marañas de humo sofocadas por gritos escaleras abajo, la voracidad de los enemigos negros bajo el témpano de sus alabardas, el hombro de aquel hombre feo…

De repente, escucha voces de una muchedumbre; se asusta y escapa hacia la catedral “Nuestra Señora de París”. El párroco la consuela y le dice:
‒Esmeralda, busca a Quasimodo en el trueno y la distancia, en la llama de los campanarios poblados de palomas, en el fulgor irisado de los espejos… De aquí se fue hace ya mucho tiempo.

El silencioso grito de Manuela (Nº1 más vendido en amazon España)




Amazon España me ha dado esta sorpresa. No lo puedo creer todavía.
EL SILENCIOSO GRITO DE MANUELA es el primer libro que subí a amazon en 2016 y que luego, el año pasado, publiqué por Editorial Dunken de Buenos Aires, es el Nº1 más vendido en su categoría.

Tuve la suerte de que el libro participara de la Feria del Libro de Buenos Aires 2018, de la Feria del Libro de La Rioja (Argentina) y no estoy segura si irá a la Feria de Guadalajara. Gracias infinitas a quienes lo compraron y descargaron y a las personas que lo leyeron.
Abrazos para todos.

Diario de Isabel Allende



"...por una razón o por otra,
yo soy un triste desterrado.
De alguna manera o de otra, yo viajo
con nuestro territorio y siguen viviendo conmigo,
allá lejos, las esencias longitudinales
de mi patria".

Pablo Neruda.


"Debo aclarar que no pertenezco a ese extraño grupo de personas que viaja a lugares remotos, sobrevive a la bacteria y luego publica libros para convencer a los incautos de que sigan sus pasos. Mis vacaciones son en una silla bajo un quitasol en mi patio, leyendo libros sobre aventureros viajes que jamás haría a menos que fuera escapando de algo...

...Nostalgia... según el diccionario es "la pena de verse ausente de la patria, la melancolía provocada por el recuerdo de una dicha perdida". 

Escribo como un ejercicio constante de añoranza...


...Sin el desasosiego de sentirse diferente no habría necesidad de escribir. La escritura, al fin y al cabo, es un intento de comprender las circunstancias propias y aclarar la confusión de la existencia, inquietudes que no atormentan a la gente normal, sólo a los inconformistas crónicos, muchos de los cuales terminan convertidos en escritores después de haber fracasado en otros oficios. Esa teoría me quitó un peso de encima: no soy un monstruo, hay otros como yo.

La raíz de mi problema siempre ha sido la misma: incapacidad para aceptar lo que a otros les parece normal y una tendencia irresistible a emitir opiniones que nadie desea oír..."

Isabel Allende


Fragmento del primer capítulo:
"Unas palabras para comenzar"
del libro de Isabel Allende
"Mi país inventado"



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Buenas y Santas...Los hijos olvidados (Cap I Madre Tierra-1era parte)


Imagen sujeta a libre interpretación


1-MADRE TIERRA


“Patria, mi patria, vuelvo hacia ti la sangre.
Pero te pido como a la madre del niño, lleno de llanto.
 Acoge esta guitarra ciega
y esta frente perdida.”

Pablo Neruda






ARGENTINA, 1910

SANTA FE DE LA VERA CRUZ
ESTANCIA LA CANDELARIA


Doña Emma terminó de rezar el rosario. Se sentía un poco sola en la estancia La Candelaria sin su amado esposo Emilio. Ella sabía que tenía que permanecer a la penumbra de las horas porque le faltaba demasiado camino por recorrer en esas tierras de lánguidos sauces y de ranchos perdidos bajo la maleza.
“Ya se viene la inauguración del colegio católico”, pensó.
Ella formaba parte de su organización junto con las damas de sociedad del pueblo. Había mucho por hacer en esas propiedades que su esposo Emilio tuvo que abandonar, a destiempo, por un capricho del destino, cuando el reloj era solamente una brújula desarticulada y añosa.

Atilio y Bernardino, sus hijos mayores, se habían ido a otro campo, ubicado cerca de la estancia, a cultivar noventa hectáreas. Se instalaron con sus tentaciones y sus remiendos de caballeros andantes y rastreadores innatos.
            La casona tenía un gallinero al fondo sobre el que se recortaban dos miradores blancos. El ambiente era un compendio de motivos: el camino de carretas, la familia rural, el galanteo amoroso, el gaucho en traje de pueblo, la ranchería con ombú, la cebada de mates, el encuentro de paisanos a caballo…

           Atilio y Bernardino eran muy amigos y se complementaban en las labores rurales. Se llevaban muchos años de diferencia pero no había nada que entorpeciera el horizonte que, como un mapa, les enseñaba el camino exacto. Sabían que la naturaleza orientaba la fortuna por todas las regiones en busca de un lugar; podían tener épocas de sequía o de lluvias interminables porque se hallaban librados al azar. Todo estaba dicho… Había que seguir en la lucha frente al hechizo de la tierra.

El campesino esperaba con ansiedad las cosechas para saldar sus deudas y comprar herramientas nuevas, entonces podían arrendar más campos y continuar con el ejercicio acostumbrado de la siembra y la cosecha: un ritual ardiente de soldado.

En realidad, Atilio no se parecía a nadie de la familia por su tranquilidad; era un joven despreocupado y demasiado alegre. A veces, ciclotímico.
­­­­­­­‒Me reclama el servicio militar‒le dijo un día a Bernardino bajo el molino de agua‒Voy a tener que cumplir con la patria.
‒Bueno, así es la vida. Yo ya pasé por eso‒dijo Bernardino apesadumbrado pues se habían hecho muy compañeros.
‒Yo soy hijo de la tierra y volveré porque me lo dice la sangre.
‒Claro, a todos nos pasa lo mismo. Nuestros padres dieron el alma por este suelo y nosotros debemos seguir su ejemplo. Además, no nos cuesta nada porque amamos cada rincón de este territorio. Es la herencia que nos dejaron los antepasados.



          El servicio militar obligatorio fue instituido en Argentina en el año 1901 por el entonces ministro de guerra Pablo Riccheri, mediante el Estatuto Militar Orgánico de 1901 (ley nº 4301), durante la segunda y última presidencia de Julio A. Roca.
      Se reclutaba a ciudadanos entre 20 y 21 años y la duración era de 18 a 24 meses. La familia Sagnier, lejos de las frivolidades, siguió adelante con los ojos cerrados, debatiéndose entre la prosperidad y los elementos primitivos de un trabajo muchas veces ingrato. Pero siempre hubo espacio y voluntad para recobrar la energía ante un drama o una desilusión que les quebró la sonrisa, en ese círculo tan rutinario que los obligaba a innovar constantemente aunque esa rutina era ley, gloria y honor.

‒¿Es verdad que papá llegó a matar algún indio cuando era joven?‒le preguntó la niña Felicitas a doña Emma que estaba tejiendo en la galería que daba a la calleja de tierra.
‒Nunca lo dijo pero creo que sí porque desde el día que regresó del campo, después del enfrentamiento, se quedó mudo varias semanas.

‒Algo recuerdo‒contestó Felicitas con melancolía‒. Me da lástima esa pobre gente. Siempre odiaron a los blancos porque les quitaron el territorio. Para ellos fueron intrusos y abusadores.
‒Así era… por aquellos años. Los inmigrantes qué culpa tenían si ellos también tuvieron que pagar con la vida. Los indígenas eran bravos y arremetían contra las familias. Se llevaban los hijos, las mujeres y mataban los animales.
‒Sí, pero no deja de conmoverme. Ellos no entendían… (Fragmento)

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Como ya finaliza el concurso vuelvo a traer los primeros capítulos. Espero que me sigan acompañando hasta el final, como hasta ahora. Gracias infinitas por estar cerca, por descargar la novela, por leerla... Con solo visitar la página de amazon.es me ayudan. Besos

El libro de los recuerdos, de Fanny Robinson




Algunos años después del descubrimientos de los cuadernos de Edith Holden los descendientes de Fanny Robinson dieron a conocer un manuscrito ilustrado, datado de alrededor de 1840 por esta acuarelista aficionada británica.


Este "Book of Memory" fue recopilado y reproducido en modo de facsímil bajo el título de "The Cauntry Flowers of a Victorian Lady" ; además acompaña las exquisitas reproducciones de flores otros motivos con extractos de poemas de Shakespeare, Keats y rimas de famosos poetas y poesía popular.


¿Cuán es la diferencia entre los libros de Edith Holden
y el de Fanny Robinson?


Holden elaboró una recopilación de anotaciones de los ciclos naturales y un estudio de botánica con rimas y poemas escogidos de la propia autora.

El cuaderon de Fanny Robinson es un "Book of Memory", libro de recuerdos, donde la naturaleza es sólo un recurso y un hilo conductor para expresar un sentimiento, para hilvanar un recuerdo dedicado a un ser amado.

"The Country Flowers  of Victorian Lady" no tiene un afán didáctico ni de divulgación, es simplemente una obra personal donde las flores cumplen una función decorativa y de transmisión de sentimientos, no una función científica.


El libro es un homenaje a una persona querida que al parecer falleció en un accidente de caza y eso causó un profundo pesar en Fanny.


Los sentimientos desprendidos de los poemas hablan de la amistad, de nostalgia, de tristeza, pero también de momentos inolvidables.


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Buenas y Santas...Los hijos olvidados




Regalitos de Marta Abelló
para mi novela

Buenas y Santas...

Gracias amiga. Me llevo un hermoso recuerdo de mi paso por el concurso. La verdad no la pasé bien pero le puse toda mi voluntad para salir adelante. Es que desde Argentina poco se puede hacer y ese concurso se basa en el intercambio de reseñas y todo tipo de estrategias que yo no puedo hacer y que desconozco. Tampoco me gusta mentirme; cuando edité mi novela por editorial para ir a la Feria del Libro de Buenos Aires necesitaba llevar familia. Yo quería tener al menos cuatro o cinco lectores... Mi familia es eso, mi familia. Entonces no fui. No me gusta hacer un show, fingir que soy importante. Si lo logro será por añadidura, por perseverancia, nada más. Gracias nuevamente Marta.


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La vida no es una novela






Siempre fui muy fantasiosa. Mi madre me decía:

-La vida no es como tú la piensas, es diferente... "novelera!!!"







Y SÍ...
Me gustaba imaginar historias, sobre todo antes de dormirme, como siempre me costó hacerlo trataba de soñar despierta relatos de mundos inventados y personajes ficticios y reales que venían a mí para enamorarme.


Como hoy... como siempre...


Teniendo la convicción de que se puede vivir 
esperando que el tiempo vuelva sobre sus pasos para devolverme alguna sonrisa demorada,
un "te quiero", la luz de alguna adolescente primavera.



Acá estoy,
sin vela ni timón,
sin puerto.




He dejado mis alas
y me he sentado a descansar
para ver pasar las horas.

Muchos dicen
"La vida sigue..."
A veces, la vida es solamente un transcurrir de los días.

Luján Fraix




"No acumules silencios,
grita de vez en cuando..."


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La sombra del viento, de Carlos Ruiz Zafón




Un amanecer de 1945,  un muchacho   es conducido por   su padre  a un misterioso lugar oculto en el corazón de ciudad vieja: El Cementerio de los Libros Olvidados.

Allí, Daniel Sempere encuentra un libro maldito que cambiará el rumbo de su vida y lo llevará a un laberinto de intrigas y secretos enterrados en el alma oscura de la ciudad.

LA SOMBRA DEL VIENTO es un misterio literario ambientado en la Barcelona de la primera mitad del siglo XX, desde los esplendores del Modernismo hasta las tinieblas de la posguerra. Aunando las técnicas del relato de intriga y suspenso, la novela histórica y la comedia de costumbres, esta novela es sobre todo una trágica historia de amor cuyo eco se proyecta a través del tiempo.

Con gran fuerza narrativa, el autor entrelaza tramas y enigmas a modo de muñecas rusas en un inolvidable relato sobre los secretos del corazón y el embrujo de los libros cuya intriga se mantiene hasta la última página.


Es un libro que me ha gustado mucho no solamente por la historia que es atrapante; me ha fascinado su forma de narrar. Tiene un estilo que se parece mucho a los autores clásicos, de allí que muchos dicen que Ruiz Zafón se convertirá, con los años, en un autor inolvidable, de los que dejan huella, que son eternos. Es un libro que recomiendo totalmente porque es de esas historias que llegan hondo, de las que se aprende mucho y que no dejan de cautivar.


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La separación



Eduard Charlemont 



               “La tendieron en el ataúd negro envuelta en el sudario
              blanco. Estaba muy bella, aunque tuviera los ojos cerrados.

                                                   Hans Christian Andersen







  En los largos días en que la niña navegó en su cuna alba, la abuela rezaba. Su cara tenía el color de las fotos antiguas, el gris opaco y el polvo del tiempo a sus pies. En su andar recorría cajones, vitrinas, roperos… y destejía abrigos en la soledad contando los segundos de llanto y de espera. Su vista se empañaba porque temía el adiós.

De lejos, la luna miraba la calle donde Julia daría los primeros pasos, la muñeca junto con el perro, el oso Felipe… y la abuela. Abandonada en su hamaca, dormitaba. Lo sufría todo con paciencia; dejaba los años y la mitad de su energía para dedicarse a ella.

Se abría la puerta y entraba el médico… ¡Tanta lentitud y precauciones!. La temperatura aumentaba y ella se agitaba porque estaba atrapada.
Concepción Ruiz no la dejaba sola ni de día ni de noche; palpitaba sus últimos latidos y vigilaba las medicinas a las horas exactas. Tenía los ojos transparentes y el alma dibujada; sostenía un rosario de nácar que estaba unido a su cuerpo.

Concepción pensaba que iba a morir si se alejaba de ella; hubiera preferido verla enferma toda una vida antes de soportar su ausencia. Si su corazón sangraba tenía una razón para seguir. Soportaba el dolor y escondía sus gritos mientras pasaban las jornadas.
Julia ya no lloraba; la anciana se cubría de ceniza pero estaba allí para adivinar su sed y leer un cuento de hadas. Revolvía el baúl y sacaba ovillos pero necesitaba tiempo para fabricar camperitas rosa, disfraces y títeres. Su nieta llenaba los huecos que dejaba la lucha.

“Siempre estaré unida a ti”, pensaba.
A Concepción Díaz le daba miedo salvarse porque tenía demasiado camino recorrido; hubiera querido darle su vida a la pequeña Julia. Dios le encargaba una misión que debía cumplir.
En el silencio caían sus palabras cuando negaba el presente mientras cantaba bajito en la penumbra del anochecer poblado de sombras chinescas. En ese abismo de ojos cerrados, Julia transpiraba sus lágrimas mientras sentía brazos que la acunaban y ceniza en su cuerpo.
La realidad era la separación.
“¿La abuela dónde está?

La niña buscaba la mano de Concepción como si fuera grande aunque no comprendía; intentaba encontrar su propio milagro porque ya amaba, pero era prisionera.
Concepción se había dormido…
De repente, escuchó un gemido muy fuerte, atropelló la silla y fue junto a la cama; su nieta ya no respiraba. Retrocedió. Aparecieron en su memoria imágenes fugaces, balbuceó…, suspiró profundamente y cayó como por un barranco.

La abuela caminó descalza por el túnel; había aroma a pino y a menta. Buscó a Julia desesperada… Tenía las manos vacías porque su rosario había quedado en la cabecera de la cuna alba.

La niña, inexplicablemente, comenzó a llorar.

Luján Fraix

* DIPLOMA DE HONOR------------Concurso Icthios (Mendoza, Argentina)
*3era MENCIÓN en narrativa--------Espaciarte 2003-Diploma y Medalla.

Recuerdos imborrables del Taller "Encuentros"



❤️RECUERDOS...
En el taller de lectura, narrativa y poesía "Encuentros" con la profesora Susana Cauzillo y Héctor Paruzzo (2003) Nacido en Rosario (Santa Fe-Argentina) el 24/9/1944. Poeta, escritor, ensayista y conferencista.

GRACIAS VIVIANA RIVERO (escritora)

GRACIAS VIVIANA RIVERO (escritora)

No lo puedo creer. La prestigiosa escritora argentina VIVIANA RIVERO me ha dejado este mensaje. Un verdadero regalo de Navidad. Gracias Viviana.





Hola Lujan! Querida colega! Que lindo es escribir pero que difícil es este camino en sus comienzos. Yo golpee muchas puertas al comienzo de las editoriales grandes. Jamás me recibieron los libros nunca me los leyeron. Entonces decidí publicar con una editorial chiquita ( que me cobro muy caro!! Ya debes saber cono es esto) y esa ediciòn se vendió mucho, se agotó en pocos dias. Hicimos seis ediciones más y entonces recién allí las editoriales grandes que me habían dicho que no, me escribieron para que vaya con ellas.


Lujan sigue adelante lo que dicta tu corazón que nada detenga tus sueños. Y estate atenta a las oportunidades ...Dios siempre abre puertas.

Te mando un beso grande



Vestida de terciopelos, con mangas amplias, doña Emma se sintió envuelta como en una brisa, por un murmullo de palabras. Dejó en el armario sus papeles de dibujo y bordado y revivió un poco el fuego antes de partir hacia la iglesia.

‒El auto está listo‒dijo Jeremías.

Cuánta era su tristeza los domingos por la tarde. Hundida en un extraño sopor, escuchaba el revuelo de las hojas. Por los tejados se deslizaban los gatos que buscaban el último rayo de sol. El viento, en la carretera, arrastraba nubes de polvo. En la llanura ladraba a veces algún perro vagabundo y las campanadas proseguían con su repique que se perdía en la soledad del campo.

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Ediciones Renacer

Que su autora este orgullosa de su obra. Todo llega, muy lento pero llega y cuando eso pasa, debería ser el día mas feliz de nuestras vidas pero: los celos, la envidia, el dinero, acomodos y tantas cosas muchas veces, opacan las obras y a los artistas. Es una lucha permanente, quijotesca, todos los días. Como entiendo esto! Abrazo y fuerza!...

GRACIAS!!!

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Siempre le angustió crecer, el tic tac del tiempo...

"El secreto de la serenidad es aceptar lo inevitable y aprender a caminar en medio de la tormenta."

Ella hablaba sentada a la orilla del crepúsculo sobre el amor de su vida, el hombre que la sostenía... mientras seguían pasando cosas.

La casa como un barco a la deriva era su refugio. El sol dibujaba las horas en el silencio de la calle y escribía un libro cuyas páginas eran bellos tulipanes. Parada en medio de la vida, una mujer que lo tenía todo para ser feliz, se quedó como una niña huérfana esperando la ternura, el abrigo, con un reloj detenido en las manos.

---De El silencioso grito de Manuela.

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