Enero 2021
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mi prosa poética
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Se fue 2020, uno de los años más dolorosos de nuestra vida, imborrable.
De mi parte los más tristes fueron los que partieron mis padres, pero no puedo dejar de sentir empatía por todas las personas que este 2020 nos abandonaron... Fueron muchos, demasiados, y duele tanto.
Deseo salud para todos, serenidad, porque no sabemos qué vendrá, amor de los seres que nos acompañan y generosidad para compartir.
Yo, en especial, espero seguir escribiendo, necesito cumplir mi sueño y voy a perseverar hasta lograrlo porque vengo caminando hace más de treinta años.
En Argentina estamos en verano. Un verano diferente; yo que soy demasiado sensible, pienso y siento tantas cosas: esperanza, soledad interior, luz más allá de mí, la risa que siempre me falta, la vocación que me permite respirar, el asombro que no llega, tu alma, mi alma a la distancia pero cerca... La vida puede darnos tantas sorpresas; hay que vivir el hoy con pasión, con intensidad, con valor...
Si una meta se cumple buscar otra a corto plazo y si no se cumple luchar por ella, insistir... hasta alcanzar tocar el sueño con la punta de los dedos.
Agradezco de corazón a quienes compraron mis libros este año que pasó, fueron más y eso me da muchísima felicidad.
No me gustan los festejos y menos en estos momentos. El amor-en general-es algo profundo y es lo que me abarca en su totalidad. No necesito el afuera, el otro... demasiado ruido. Quien tiene mundo interno me comprende...
Feliz 2021 con salud. Tengamos fe de que todo esto va a cambiar.
Abrazo a quienes están cerca siempre y me leen. Les doy mi cariño porque me cambiaron la vida.
Historia de una valentía
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mis cuentos
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El callejón le dio la mano al infinito.
El sol trepaba por las ramas; se demoraba el tiempo que parecía ofrecerle otro camino. No quería... ¡No!
Ella estaba desolada, tenía cuarenta años y mucho miedo. Tener un hijo a su edad, por aquellas épocas, suponía un riesgo.
No debía pensar porque sabía que si desviaba el sendero la tristeza la seguiría en su recorrido de paloma hasta el fin de los días.
Tenía que ser valiente y escribir un libro cuyas páginas se transformaran en flores de ciruelo, imaginar una mirada rubia igual a la de ella: sus juguetes, la risa, los primeros pasos, su voz... ¿Mamá?
No existía otro futuro.
Al llegar a la casa, se arropó junto al calor del fuego con la manta de vicuña. ¿Dónde estaban las señales?
-Deja correr las olas del mar, olvida la agitada ribera y la arena en remolino. Las muertes pequeñas se quedan mirando su vacío. ¿Por qué miran así?
Porque esperan... Sus ojos puros no duermen nunca más, llevan el cielo dentro.
Ella sintió el temblor de su latido y con una lágrima descendió la noche. Tenía la vida y se dejó llevar... y con ese miedo como compañero, el asombro dibujó estrellas cuando el sol recién nacido le mostraba la luz a borbotones.
Olvidó los temores de la edad y arremetió con valentía.
"Todo esto es tuyo
y tendrá la importancia
que tú le vas a dar".
F.Aldana
Ese niño llevará en el dorso de la mano sus sueños, las inquietudes dibujadas con tiza sobre los cuadernos y el lenguaje en una caricia.
Llegó el día.
Con su mano, ella comenzó a escribir las páginas en blanco. Cuando vio a la niña, después de luchar tanto, pero tanto, para traerla a ver el mundo, supo que su propia vida ya no le pertenecía...
-Mujer valiente-dijo alguien.
-¿Quién?-respondió ella.
¡Mi madre!
L.Fraix
Tira la pluma... descansa
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mi prosa poética
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Extraño la paz de otros días, cuando la última ventana me mostraba el sol naciente. La luz era una llama que ardía en mi corazón con la palabra.
Tira la pluma... descansa, me dicen.
Atrás, quedaron los proverbios: viejos, herrumbrados, secos... Los valores grabados a fuego, el grito, los límites... el respeto. Algunas frases.
Ahora, guardo silencio como si caminara entre los miedos. Me alojaré al final de mi destino con mi mantón de telarañas, frente al espejismo de la luna. Tal vez, allí entienda que las puertas están cerradas y que la llave se ha perdido.
L.Fraix
Pintura de
John William Waterhouse
Gracias Rafael Sánchez Ortega (España)
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Gracias Rafael S. Ortega,
lecturas
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El gran escritor y poeta Rafael Sánchez Ortega (España) se ha inspirado en mi relato "Te lo contaré esta noche" y me ha regalado sus letras en esta Navidad. Gracias, es un honor para mí.
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"....(Inspirado en un escrito de Luján Fraix)
"Te lo contaré esta noche", dijiste...
Y te esperé y esperé en vano mientras se pasaban las horas lentamente y mis pensamientos vagaban por un bosque irreal que guardaba los "antiguos secretos de la Navidad". Allí creí ver los árboles que surgían de entre la oscuridad y la bruma con sus ramas en forma de brazos que buscaban a la luna y las estrellas. A su lado, el murmullo del río se mezclaba con el rumor de la brisa que movía las hojas de los árboles en un coro inmortal de la naturaleza.
Sin darme cuenta empecé a caminar y me fui desplazando, dejando atrás el monte, hacia una Atalaya semiderruida, que, según cuenta la leyenda, sirvió de faro y referencia a los antiguos marineros que surcando los mares se acercaban a la costa para buscar el refugio de algún puerto. Las piedras de los muros tenían grabadas, entre el polvo, las leyendas de viajes y abordajes, que tantas veces había escuchado de los labios de mi abuelo mientras sacudía y montaba la pipa de tabaco, inconfundible, que siempre le acompañaba.
Una vez encendida, y mirando el humo, me desplazaba con su voz y la niebla del tabaco a un mundo infantil y encantador, a ese lugar donde los niños se hacen mayores y juegan a ser hombres a través de los sueños. Así recuperaba las figuras de aquellos marineros entre los que se encontraba mi padre, con cara juvenil e inocente y la de mi abuelo, con su mirada profunda, el rostro tostado por el sol, cubierto de arrugas, y aquellas manos, las manos que siempre admiré y rocé, tantas veces, curtidas y cubiertas de vida, que habían trabajado, sufrido y amado.
Desde la Atalaya se escuchaba el rumor del mar, con la resaca golpeando fuerte y rítmicamente en la costa cercana. El sonido parecía escapado de una imagen navideña y, con un poco de imaginación, incluso podía parecer que un villancico subía a mis oídos desde los labios del mar enfurecido, como queriendo, también, saludar a la vida y a los hombres.
Mis labios temblaban por el frío mientras te seguía esperando, en una "espera" larga, donde el silencio del campo y las cigarras se unían a la mudez del lago cercano y a ese reflejo de una luna de plata que se bañaba en las aguas para ocultar sus lágrimas.
Yo también me enjugué unas lágrimas porque la "espera" se me hacía eterna y, quizás adivinaba, que sería algo inútil, y solo un juego de palabras que me habías dicho para mantener la ilusión, en esta fecha, unos minutos más, quizás unas horas, y no hacerme ver la realidad que me rodeaba.
Bajé de la Atalaya aterido de frío y buscando un sitio y un lugar donde poder abrigarme y recuperar un poco el calor perdido. Pensaba en la cantidad de personas que no tendrían un techo y un hogar donde pasar la noche. Seguí pensando en aquellas caras con nombre, que tan bien conocí y conocía. Ojos inocentes que habían tenido la mala fortuna de tener y estar en un hogar roto por la desgracia familiar, por la tragedia, por la pobreza y, también, por la división del amor y un reparto inapropiado de papeles, en el teatro de la vida, como si aquellos niños fueran un intercambio de objetos sin corazón y sin alma, ante una sociedad hipócrita, enferma y decadente.
Pero estaba seguro de que los niños eran inocentes y su culpa no podría confundirse con la pobreza, ni con la inocencia y que para ellos también habría regalos y caricias, y calor de hogar en estas fechas.
Volví a pensar en mi abuelo, en mi padre. En ese mundo maravilloso que guardaba en los recuerdos y quise rescatarlo y traerlo a mi lado, en ese momento, en ese instante, para que la "espera" no se hiciera tan larga, para que pudiera ser una realidad y para que nadie se quedara sin recibir esas "migajas de amor" en esta noche mágica.
El frío intenso me hacía estremecer y los pensamientos surgían unos detrás de otros, como queriendo llegar y no perderse la entrega de aquella casita donde había tantos niños "esperando" en una reunión de caras sucias y alegres, de voces infantiles y luces multicolores, y en el fondo un Belén con unos personajes inconfundibles y aquel Niño, especial y diferente que tanta paz dejaba en su cara y en sus ojos y que invitaba a que todos siguiéramos a su lado en ese momento y a que no quisiéramos dejar de ser niños a pesar de las promesas y las palabras de los mayores.
Por un instante la niebla me dejó ver a mi abuelo que seguía hablando y narrando sus leyendas inmortales, de playas y ballenas, de cormoranes y gaviotas, de islas abandonadas y de corales con una belleza indescriptible y que, tal vez, él, no había visto nunca.
Y pude distinguir la mesa puesta a través de la ventana de la casita. Una mesa con muchos comestibles y con turrones y pasteles, con velas encendidas, con globos de colores, con un mundo de risas y alegría y donde el llanto quedaba arrinconado y a los pies de otro Niño, que estaba en una cuna dorada.
"Te lo contaré esta noche, dijiste..."
Y me quedé esperando a tu historia incompleta, inconclusa y nunca comenzada, ya que tus ojos, tan alegres y llenos de vida, se apagaron en aquella Noche singular mientras los cencerros de las vacas seguían enmudecidos ante la luz de un cometa que pasaba por el cielo.
Alguien cruzó a mi lado y sentí un roce en mis piernas que me hizo estremecer. Me agaché y pude sentir las caricias de un gatito que haciendo acto de presencia quería decirme algo para animarme, para que no abandonara, para que siguiera buscando el pulso a las estrellas y esa voz, tu voz amada, y "sin palabras", que en la noche, y con tanta magia, cantaba a la Navidad desde el cielo tan lejano
Rafael Sánchez Ortega ©
24/12/20...
LICIA. Hermana mía, por María J. Muñoz
"Impresionante la reflexión que nos regalas, Luján. Te has subido a la cima, como el águila, para desentrañar el alma humana. Tu visión objetiva de los sueños, de la vida, del amor y de la felicidad nos sorprende por su claridad sencilla y rotunda. El hombre acosado por el juego inefable de la vida, se refugia en la libertad de la imaginación para soñar y liberarse del presente, pensando en un futuro. Al mismo tiempo el amor sana y llena el alma de paz, la impulsa y la renueva. No obstante,la verdadera felicidad está en la misma entraña del hombre, que va traduciendo en palabras los mensajes del destino y controlando ese equilibrio interior,que le marca la conciencia.
Te felicito por la acertada y clara disección, que hiciste, de cada elemento por si mismo y a la vez relacionado con los demás. El hombre es un ser simple, aunque a veces se empeñe en lo contrario.La vida le muestra herramientas suficientes para hacerle frente y ser feliz.
Mi abrazo y feliz semana, amiga."
(click en el enlace) Hoy y mañana gratis en amazon.
Gracias querida María Jesús Muñoz, una amiga de muchos años de recorrer caminos. Tus mensajes son antológicos, para guardarlos en el arcón del tiempo, en un álbum de recuerdos.
Besos y abrazos.
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Premio Clarín de novela 2020 para Ignacio Arabehety
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convocatorias
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Premio Clarín de novela 2020
"Es el paraíso perdido de todos" definió el escritor Martín Kohan, uno de los tres integrantes del gran Jurado de Honor que consagró en la noche del miércoles a Ignacio Arabehety por Asomados a un pozo.
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Una novela de escritura clásica.
Felicitaciones al ganador.
En tu propio cielo
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lecturas
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Así te veo en el cielo, papá.
Estarás labrando el campo como tanto te gustaba,
amando esa libertad
de trinos, de olor a menta.
Hace seis años partiste para dejarme
un vacío que grita silencios en cada rincón:
ya no suena tu radio,
ya no escucho tus pasos...
Papá
sé que me quisiste a tu manera
pero tantas cosas bonitas nos perdimos los dos...
Gracias
por tu ejemplo de vida.
Hasta siempre!!!
Luján Fraix
💓
-------------------Por el momento no puedo responder mensajes. Besos.
¿Por qué los argentinos arman el árbol de Navidad el 8 de diciembre?
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lecturas
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Muchos de los que arman el arbolito no saben por qué lo hacen, ni qué significa, pero cumplen con esa tradición todos los 8 de diciembre.
Otros relacionan el árbol con la leyenda de Papá Noel, el lugar donde el personaje deja sus regalos.
¿Cuál es el verdadero significado del pino de Navidad?
Para conocer sus orígenes en nuestro país (Argentina) tenemos que remontarnos a 200 años atrás, pero la tradición en el mundo comienza antes y hay varias leyendas al respecto.
En una noche de Navidad, los germanos se disponían a sacrificar a un niño (triste realmente) debajo de un árbol y Bonifacio se llenó de furia, cortó el tronco y de sus raíces surgió un pino y él lo interpretó como una señal de fe cristiana. De ese modo, salvó al niño y esto produjo una conversión masiva.
Fue en el siglo XVI que se empezaron a colocar árboles de Navidad
dentro de los hogares.
La tradición pasó a Gran Bretaña, luego a Estados Unidos
y de allí llegó a América Latina.
En Argentina, el primer arbolito se armó en 1807
y lo hizo un Irlandés.
Este hombre, recordando la costumbre de su país,
decoró un pino en una plaza.
***
Además es el día de la Virgen
Inmaculada Concepción.
Quise ilustrar esta entrada con algo de color porque en Argentina estamos en verano;
aunque las postales de nieve son maravillosas
e idílicas y nos llevan a un mundo
soñado para nosotros lo que vivimos en el Hemisferio Sur.
***
No se parece a Suri?
Es bella...
*****
Diario "Hoy Canelones", de Uruguay
Hoy recibí desde Uruguay estos bellos libros que me envía el querido y talentoso escritor Gerardo Molina con las publicaciones de mis cuentos y la reseña de mi novela "Buenas y Santas..." en el diario "Hoy Canelones".
Gracias querido amigo por tu generosidad; voy a tener mucho para leer y aprender. Sabes que me encantan los libros en papel. Cada uno con una dedicatoria preciosa que valoro mucho, son un tesoro para mí.
Un abrazo grande.
Diciembre
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mi prosa poética
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Ya llegó DiciemBre, parece mentira... El tiempo no detiene su vuelo.
Recuerdo hace seis años, por estos días, mi padre iba a partir. Y yo allí siempre juntando fuerzas, sacando energía de cualquier parte para salvarle la vida. Es que no queda otra alternativa cuando uno es solo, no tiene hermanos, y obligatoriamente necesita hacer frente a la adversidad. Y todo llega... y todo pasa... así es la vida. Por eso yo siempre pienso en la resignación como forma de sobreponerme, dejando siempre los lamentos atrás porque determinadas circunstancias ya no se pueden cambiar.
De esos momentos duros, me queda una enseñanza. Hay que vivir el hoy, disfrutar sin culpas, hacer aquello que nos haga feliz. Nada de dejar para mañana... nada... Mis padres lo hacían y se fueron sin la alegría de poder haber sido lo suficientemente felices, quizá lo fueron a su manera.
La Navidad me llega cargada de ausencias, de grises, de falta de esperanzas..., como a muchos, y eso me hace perder el equilibrio y dejar que celebren otros mi propia Navidad. La mía, la auténtica, era aquella que tenía la inocencia en su barba blanca y un trineo cargado de amor que me mostraba sus horas cansadas de tanto regalar abrazos.
Mi espejo me dice que mi sonrisa está apagada pero que vive... y eso ya es mucho para mí
L.FRAIX
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LICIA. Hermana mía
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LICIA-Hermana mía---Luján Fraix
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Gracias Eleonora por las cuatro estrellas que me dejaste en la novela
LICIA. HERMANA MÍA en goodreads
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EN EL MARCO DE LA REVOLUCIÓN FRANCESA, LA LEYENDA DE LOS OJOS AZULES.
Rosalie y Antoine Florent se casaron en la iglesia de San Eustaquio construida entre 1532 y 1632 en el barrio de Les Halles. Al año siguiente nació Alexandre, el primer hijo de la pareja. El niño, con el paso del tiempo, se transformó en un joven tímido y caviloso. Daba sus lecciones recitando como si fueran sermones. Cuando llegó al mundo Celine, él ya tenía catorce años y empezó a comportarse de manera extraña. Alexandre hablaba sobre leyendas, demonios, brujos y le atraía mucho todo lo que estuviera relacionado con la monarquía. Decía que Celine, su hermana, de enormes ojos azules, tenía poderes sobrenaturales y que podía percibir la muerte cercana. No precisamente para que la alcanzara sino para demostrarle su existencia.
Lejos, en el otro extremo de la ciudad, la señorita Louise Héland, quien solía recoger los residuos de las Tullerías para comer, encontró un día un bebé abandonado en una plaza. Inmediatamente se lo llevó y lo ocultó en la casa de huéspedes de Madame Delfine Blanduriet, situada en la parte baja de la calle de Santa Genoveva, donde ella vivía de prestado.
Dos familias, una historia.
La infancia, la figura materna agigantada como símbolo, las supersticiones arcaicas, el abandono y la Revolución francesa.
Rosalie y Antoine Florent se casaron en la iglesia de San Eustaquio construida entre 1532 y 1632 en el barrio de Les Halles. Al año siguiente nació Alexandre, el primer hijo de la pareja. El niño, con el paso del tiempo, se transformó en un joven tímido y caviloso. Daba sus lecciones recitando como si fueran sermones. Cuando llegó al mundo Celine, él ya tenía catorce años y empezó a comportarse de manera extraña. Alexandre hablaba sobre leyendas, demonios, brujos y le atraía mucho todo lo que estuviera relacionado con la monarquía. Decía que Celine, su hermana, de enormes ojos azules, tenía poderes sobrenaturales y que podía percibir la muerte cercana. No precisamente para que la alcanzara sino para demostrarle su existencia.
Lejos, en el otro extremo de la ciudad, la señorita Louise Héland, quien solía recoger los residuos de las Tullerías para comer, encontró un día un bebé abandonado en una plaza. Inmediatamente se lo llevó y lo ocultó en la casa de huéspedes de Madame Delfine Blanduriet, situada en la parte baja de la calle de Santa Genoveva, donde ella vivía de prestado.
Dos familias, una historia.
La infancia, la figura materna agigantada como símbolo, las supersticiones arcaicas, el abandono y la Revolución francesa.
Me enamoró una lágrima, de Clara Fuertes
De la autora de las inolvidables novelas, Agua de Limón, El gran dragón negro o Mi querida Irène, entre otras.
Sé que he vivido esperando este momento.
Dejé que los recuerdos me tocasen y me enamoré de ti. Nunca había sentido tanto amor. Recorrí con los ojos cerrados aquella lágrima, las calles y el olvido.
Tu soledad. También mi vida.
Era el momento justo. Había un mundo dentro de mí que no conocía. Un vacío que no había vivido. Un pasado sin flores ni esperanza.
Escribí tu nombre. Comencé a contarte. A tu lado deletreé el mío. El viento era favorable para volar. Extendí los brazos y se me llenaron de palabras.
Esta es la historia de dos mujeres y un millar de emociones.
Es la historia de un pantano que nunca lloró la tierra, un puñado de años y mentiras, un pueblo que quiso ser anegado y sobrevivió seco, abandonado y en ruinas junto a su río Ara, el último río salvaje de España.
Es una historia que sucede en una ciudad que amo, Florencia.
Ha pasado ya algún tiempo, eso me dicen las noches, yo no lo siento.
La vida siempre me lleva al mismo café. Desde allí te escribo.
BIOGRAFÍA DE LA AUTORA
Clara Fuertes nació en el corazón de Castilla y León, en una villa llamada Aranda de Duero (Burgos) y en un año decisivo, 1975.
Pasó su infancia y parte de su adolescencia en una ciudad que ama, Valladolid. Sin embargo, su alma siempre fue aragonesa y Agua de Limón, su primera novela, sabe muy bien por qué.
Después de cursar estudios universitarios, enamorarse de verdad, ser madre dos veces y trabajar en la docencia, la escritura se convirtió en su vida, en su lugar favorito del mundo.
Hay momentos en la vida de una mujer, en los que una se mira, se detiene y se descubre por primera vez. Tu propio encuentro es algo increíble, y te das cuenta de que todas las experiencias y conocimientos adquiridos a lo largo de los años han tenido un único y verdadero fin, escribir.
Viajera incansable, amante del arte, la lectura y el cine.
Su palabra escrita son fragmentos de vida cotidiana, denuncia, drama, ficción basada en hechos reales (Otoño desde mi ventana, ¡Háblale!…. A quien comprenda tus palabras, Me enamoró una lágrima).
Su palabra es esencia, amor, crítica, biografía, desvelo, historia (Agua de Limón, El gran dragón negro, Mi querida Irène, Me enamoró una lágrima).
Su palabra es viaje, compromiso, deseo (Luz de Abril).
Su palabra es infancia, familia, valores, una manera de sentir (La estela de Lidia, y otros cuentos ilustrados en verso).
¡Su palabra está hecha de mujeres!
Me enamoró una lágrima, de Clara Fuertes
"Siempre imaginé que el Paraíso sería algún tipo de biblioteca.”---Jorge Luis Borges
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El Libro de los Recuerdos---Luján Fraix
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Gracias madre por enseñarme a ser valiente, por dejarme crecer sola como yo quería, por darme todo y más para ser feliz. No necesitaba mucho, sólo lápiz y papel. Siempre valoré los afectos porque eran pocos y había que cuidarlos porque sabía que alguna vez ya no los iba a tener. Quería guardarlos en un arcón dorado para después, para que la soledad no me dejara su frío, su madurez de escarcha, pero no era posible porque el reloj detenido empezó a marchar y ya no quería oírlo. Me daba miedo.
Me colocaba el antifaz para no ver la vastedad del territorio porque era vulnerable. Jugaba y reía para ocultar siempre mis dolores, las carencias, el temor... que no era tanto, pero que parecía irreal a esa edad.
Hija única. Libro de Recuerdos.
"No hay trampas para atrapar el afecto"
M.Benedetti.
(click en el enlace)
--------------Pasión por Los hermanos Grimm, El Principito de Antoine de Saint-Exupéry, Hans Christian Andersen, Mark Twain, Perrault.
Cuando venga el Rey, de Luis C. Castañeda (Ganador del Premio Literario de Amazon 2020)
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convocatorias,
Libros
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Una historia de amor y muerte en una isla a la deriva
El rey llegaba en el momento justo, a punto ya de que desaparecieran para siempre. Como dijo el alcalde, la visita del monarca significaba para la isla el evento más importante desde que entraron a formar parte de la historia de los pueblos cultos.
Pero la aparición del cuerpo sin vida del doctor Mauricio Santos Padrón flotando en la bahía destaparía las bambalinas de la historia, allí donde habitan las vidas y los anhelos de las personas que interpretan el drama.
¿Quién o quiénes asesinaron al médico ilustre de una cuchillada atroz? ¿Qué pecado habían cometido para pasar de idílico jardín de las Hespérides a desolado aduar rifeño?
Después de cuatrocientos años siendo el centro del mundo, de pronto el alisio dejó de soplar y la historia se olvidó de ellos. Ahora, navegando a la deriva, sólo la anunciada visita del rey y su comitiva puede impedir que la isla desaparezca mar adentro. Pero en una tierra de exaltados, las pasiones rigen los destinos, y el amor, los celos, la envidia y la muerte convertirán el porvenir en una incógnita.
Una ficción histórica que esconde una apasionante novela de personajes que viven y aman con la fuerza y desesperación de las gentes que habitan en el fin del mundo.
Cuando venga el Rey, de Luis C. Castañeda
Hans Christian Andersen
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cuentos infantiles,
lecturas
·
Hoy voy a compartir con ustedes la vida y obra de un gran autor
de cuentos infantiles
que me acompañó en mi niñez junto a Charles Perrault
autor de: "Caperucita Roja", "El gato con botas"...entre otros
y a los hermanos Grimm
creadores de:
"Blanca Nieves", "La Cenicienta"...
Hans Christian Andersen
brilló con sus cuentos:
"El ruiseñor", "La princesa y el guisante", "El patito feo"...
Aunque el tiempo haya pasado
sus relatos siguen presentes en niños y grandes
porque son clásicos.
Andersen fue una persona muy tímida;
en su juventud se enamoró de la soprano Jenny Lind.
Su amor le inspiró el cuento "El ruiseñor"
y contribuyó a que la apodaran la "ruiseñor sueca".
Andersen solía mostrarse retraído con las mujeres y tuvo serias
dificultades para declararse a Jenny.
Lo hizo en una carta cuando ella tomaba un tren para realizar un concierto.
Sus sentimientos no eran correspondidos,
ya que ella lo veía como un hermano.
Lo expresó por escrito en 1844.
"Adiós, que Dios proteja a mi hermano,
es el sincero deseo de su afectuosa hermana Jenny."
Otro amor no correspondido de la juventud de este autor
fue con una chica llamada Riborg Voigt.
Se encontró una bolsita que contenía una larga misiva de Riborg
junto al pecho de Andersen cuando murió.
El autor en su diario habría escrito esta súplica:
"Todopoderoso Dios, tú que eres lo único que tengo,
tú que gobiernas mi sino,
¡Debo rendirme a ti! ¡Dame una forma de vida!¡Dame una novia!
¡Mi sangre quiere amor, como lo quiere mi corazón!
Evidentemente, este gran escritor, de inmensa sensibilidad,
sufrió muchas decepciones amorosas
que lo llevaron a la soledad.
Llegó a decir:
"No puedo vivir en mi soledad, estoy cansado de la vida,
me siento viejo y cuesta abajo".
***
Falleció en 1875.
Hans Christian Andersen
recibió en vida varios honores.
En 1875,
el rey de Dinamarca le concedió el título honorífico de Consejero de Estado
y en 1867 fue declarado ciudadano ilustre
de su ciudad natal.
Desde 1956 se concede, cada dos años,
el premio Hans C. Andersen de la literatura infantil
y desde 1966 también el de ilustración.
Estatua con el Patito feo en Central Park
de NuevaYork
***
"El mejor autor
será el que sepa leer el mundo y los hombres,
las creaciones de la naturaleza
y de la cultura,
el espacio y el tiempo.
Sólo puede escribir
quien sabe leer la vida."
Ernesto Sábato
Las ilustraciones son de Arthur Rackham
NINA y sus historias
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NINA y sus historias--Luján Fraix
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NINA
UNA NIÑA MUY ESPECIAL,
LA NIÑA-GRANDE,
LA QUE INVENTA OTRAS REALIDADES
PARA ESCAPAR DE LAS QUE DUELEN...
Nina y sus historias es un libro breve que cuenta la vida y la infancia de una niña muy especial, que supo, desde el primer momento, lo grande que era… Quiso ir más allá de un capricho, de un consejo y de los sueños inocentes. Marcó el rumbo y dio sus opiniones con las certezas de sus pocos años. Acumuló amigas e inventó realidades con fantasías para escapar de las otras, las que duelen… y supo, más adelante, aceptar lo que no podía cambiar. Inventó mil novelas con cada cuento de hadas, habló con los animales, dio ejemplo a los grandes de amor y de entrega, fue solidaria y enfrentó su vida de responsabilidades.
Los padres no podían manejar sus impulsos y muchas veces era ella quien los hacía reflexionar. Nació grande, como una abuela, pero fue niña de alma hasta el fin.
Nina entendía que no podía saberlo todo, pero lo inventaba porque estaba de vuelta de las horas, de quienes se detenían en sus egoísmos, de quienes querían ser grandes para no ir más al colegio…
−A la escuela se va a estudiar.
Con su cabeza llena de libros se dormía y se despertaba abrazada a un cuaderno nuevo para escribir historias, las de verano, las de enero… las propias.
HABÍA UNA VEZ...…
(click en el enlace)
------------------------------Pasión por Los hermanos Grimm, El Principito de Antoine de Saint-Exupéry, Han Christian Andersen, Mark Twain, Perrault.
Flores blancas
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lecturas
·
Alfred Grendening
Hoy las protagonistas son las plantas con flores
que pintan al jardín
con una paleta de color blanco.
Jardines que iluminan la noche.
Las azucenas son de flores blancas, grandes y perfumadas,
coronan los tallos erguidos que desaparecen en el invierno.
Las calas requieren suelos húmedos y pantanosos.
Necesitan media sombra.
La Bignonia blanca es trepadora perenne de rápido crecimiento
que produce una masa de flores blancas
con el centro púrpura.
La corona de novia forma rápidamente una mata globosa
de tamaño medio y delicado ramaje arqueado
que se cubre de masas de flores
con los primeros calores primaverales.
El jazmín del cabo tiene un perfume inigualable.
Las flores se destacan entre las hojas
y salen de un capullo verde brillante.
Las margaritas tienen flores blancas con el centro amarillo.
De crecimiento rápido tolera muy bien el frío.
Necesita pleno sol.
Las rosas iceberg tienen flores color blanco nieve,
muy perfumadas.
Con graciosas ramas laxas se las utiliza por su lindísima
y continua floración,
es de escaso mantenimiento.
Pétalos de nívea luz...
La noche
abraza su corola de novia
con mano silente
de fecundo enigma.
Es la vida
con su tul de sombras
entre perlas de nácar...
dormidas.
Luján Fraix
--------------------------------Pasión por Jane Austen, Tasha Tudor, Kate Morton.
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