La novela literaria




La verdad es que siempre me ha costado mucho saber en qué categoría entran mis novelas. Escribo como lo siento, como puedo... No intento crear un estilo, tampoco quiero salir de él. Me interesa ahondar en la parte psicológica de los personajes porque soy muy observadora y me inspiran los hechos de la vida, lo que nos pasa a todos: verdades, egoísmos, vacíos, alegrías, ausencias, llanto, disfrute... el gozo, el silencio y la felicidad de lo simple.

Leí en una nota que la novela literaria tiene la visión de aquello que rodea al ser interno y externo de los personajes. El centro de una obra es una idea sobre la vida, un punto de misterio arraigado a lo profundo y ese centro construido no sólo de la inspiración sino de la técnica. La relación entre las partes de la obra, del estar dentro de la novela en espíritu como también físico, de trabajo, de oficio.

En la novela literaria los objetos que rodean a los personajes resultan extensiones emocionales de ellos mismos y despiertan en nosotros una sensación de saber profundo y esencial de lo que significa existir en este mundo y la naturaleza de ese sentido.

No hay que olvidar que en las novelas hallamos sensaciones y experiencias que nos faltan, cuando más contundente sea más dolorosa será la insuficiencia. Es decir, quedamos con cierto dejo de tristeza, de inconformidad, por no poder ser parte en esa historia, en esa otra realidad de vivir y sentir como el personaje.

El valor de la lectura recobra fuerza, no es un pasatiempo, sino que al leer se busca el significado de la vida: pulir la visión del mundo. Esto significa que a la hora de leer una frase en una novela nos queda ese mensaje, una enseñanza... Producto de los grandes escritores, una literatura que trasciende...
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No creo escribir así, ni cerca, pero me siento algo identificada con estas opiniones.

GRACIAS VIVIANA RIVERO (escritora)

GRACIAS VIVIANA RIVERO (escritora)

No lo puedo creer. La prestigiosa escritora argentina VIVIANA RIVERO me ha dejado este mensaje. Un verdadero regalo de Navidad. Gracias Viviana.





Hola Lujan! Querida colega! Que lindo es escribir pero que difícil es este camino en sus comienzos. Yo golpee muchas puertas al comienzo de las editoriales grandes. Jamás me recibieron los libros nunca me los leyeron. Entonces decidí publicar con una editorial chiquita ( que me cobro muy caro!! Ya debes saber cono es esto) y esa ediciòn se vendió mucho, se agotó en pocos dias. Hicimos seis ediciones más y entonces recién allí las editoriales grandes que me habían dicho que no, me escribieron para que vaya con ellas.


Lujan sigue adelante lo que dicta tu corazón que nada detenga tus sueños. Y estate atenta a las oportunidades ...Dios siempre abre puertas.

Te mando un beso grande



Vestida de terciopelos, con mangas amplias, doña Emma se sintió envuelta como en una brisa, por un murmullo de palabras. Dejó en el armario sus papeles de dibujo y bordado y revivió un poco el fuego antes de partir hacia la iglesia.

‒El auto está listo‒dijo Jeremías.

Cuánta era su tristeza los domingos por la tarde. Hundida en un extraño sopor, escuchaba el revuelo de las hojas. Por los tejados se deslizaban los gatos que buscaban el último rayo de sol. El viento, en la carretera, arrastraba nubes de polvo. En la llanura ladraba a veces algún perro vagabundo y las campanadas proseguían con su repique que se perdía en la soledad del campo.

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Buenas y Santas...-Los hijos olvidados.
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Que su autora este orgullosa de su obra. Todo llega, muy lento pero llega y cuando eso pasa, debería ser el día mas feliz de nuestras vidas pero: los celos, la envidia, el dinero, acomodos y tantas cosas muchas veces, opacan las obras y a los artistas. Es una lucha permanente, quijotesca, todos los días. Como entiendo esto! Abrazo y fuerza!...

GRACIAS!!!

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Siempre le angustió crecer, el tic tac del tiempo...

"El secreto de la serenidad es aceptar lo inevitable y aprender a caminar en medio de la tormenta."

Ella hablaba sentada a la orilla del crepúsculo sobre el amor de su vida, el hombre que la sostenía... mientras seguían pasando cosas.

La casa como un barco a la deriva era su refugio. El sol dibujaba las horas en el silencio de la calle y escribía un libro cuyas páginas eran bellos tulipanes. Parada en medio de la vida, una mujer que lo tenía todo para ser feliz, se quedó como una niña huérfana esperando la ternura, el abrigo, con un reloj detenido en las manos.

---De El silencioso grito de Manuela.

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