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Albert Linch

amigos

miércoles, 23 de julio de 2014

Diario de Pablo Neruda: Matilde Urrutia, mi mujer




Mi mujer es provinciana como yo. Nació en una ciudad del Sur, Chillán, famosa en lo feliz por su cerámica campesina y en la desdicha por sus terribles terremotos. Al hablar de ella le he dicho todo en mis "Cien poemas de amor..."

Matilde, nombre de planta o piedra o vino,
de lo que nace de la tierra y dura,
palabra en cuyo crecimiento amanece,
en cuyo estío estalla la luz de los limones...

Tal vez estos versos definen lo que ella significa para mí. La tierra y la vida nos reunieron.

Aunque esto no interesa a nadie, somos felices. Dividimos nuestro tiempo común en largas permanencias en la solitaria casa de Chile. No en verano, porque el litoral reseco por el sol se muestra entonces amarillo y desértico. Si en invierno, cuando en extraña floración se viste con las lluvias y el frío, de verde y amarillo, de azul y púrpura. Algunas veces subimos del salvaje y solitario océano en la nerviosa ciudad de Santiago, en la que juntos padecemos con la complicada existencia de los demás.

Matilde canta con voz poderosa mis canciones. Yo le dedico cuanto escribo y cuanto tengo. No es mucho, pero ella está contenta. Ahora la diviso cómo entierra los zapatos minúsculos en el barro del jardín y luego también entierra sus minúsculas manos en la profundidad de la planta. De la tierra, con los pies y manos y ojos y voz, trajo para mí todas las raíces, todas las flores, todos los frutos fragantes de la dicha.


lunes, 21 de julio de 2014

"La Dama que llora..."



“El amor crece con los años y cada uno ejerce la custodia del otro, sin presiones y con todos los riesgos”, pensó Juan con la mirada extraviada entre las matas porque veía que algo se movía… Era Juan José que había construido, en la maleza, una especie de huta para aguardar a las liebres que pasaban por el camino ancho y echarle los perros.

Su padre, al verlo alborotar los pastizales, comenzó a reírse pues le daba gracia la ocurrencia de aquella “cosa” que removía la tierra.
-Que sea feliz.-dijo como si en la casa se librara la guerra contra la esclavitud.

Como viento impetuoso que gira en grandes círculos y a modo de torbellino, se acercaba José Shalli e Isabel. Venían por el camino polvoriento barrido por el fuego de los payadores y por el juramento de los chacareros.  Los abuelos llegaban a desbaratar la paz con una palabra, con todos los esquemas establecidos y una sola identidad.

-¡Están de vuelta!-dijo Magdalena enojada desde la cocina entre las verduras y legumbres, con las manos húmedas y el delantal a medio camino.
Juan escapó por la puerta de atrás porque no soportaba las ínfulas de su suegro que lo hostigaba con sus ojos. Se sentía desnudo cuando esa mirada se posaba en su cuerpo enjuto.
-Cuándo voy a llegar a una fonda lujosa.
-Nunca, papá, deje de atormentarme, quiere…
-¿Hay que pagar para estar de huésped?.
-Por favor…,¿Qué necesitan?.

Rosaura corrió a subirse a la falda de su abuela Isabel como tratando de buscar abrigo en ese cuerpo voluptuoso y embriagador. Era bueno tener un refugio seguro con la pureza y la figura agigantada de una madre.
La hornacina ardía con su fuego intenso igual que el corazón de Magdalena que estaba a punto de estallar de ira ante los ásperos gestos de su padre. Esa voz prohibida entonaba las sílabas de manera brusca y catedrática.

-Vamos a llevar a Rosaura al pueblo para que se alimente bien.
-Esto es el colmo del absurdo. La niña se queda con sus padres. ¡A quién se le puede ocurrir!.
-No ves que está temblando…-dijo Isabel que sostenía a Rosaura acurrucada en su regazo.

-¡Se queda acá!-gritó Magdalena harta de soportar a su padre y su manera despectiva de tratar a su familia.
Continuará



Fragmento del segundo capítulo
de mi novela:
"La Dama que llora..."

IBSN: Internet Blog Serial Number 16-11-1923-24

domingo, 20 de julio de 2014

Día del amigo


Wilhelm Amberg


AMIGO...

Quiero desgranar la alegría,
caminar en tu huella de vida,
ser canto, tu sabiduría;
que mi alma solamente pida...
la verdad, tu mano tendida.

AMIGO...

con la felicidad de dar
regálame ya tu sonrisa,
nunca más me verás llorar.

Luján 2014


GRACIAS

FELIZ DÍA DEL AMIGO PARA TODOS!!!
LOS QUIERO.
BESOS.

sábado, 19 de julio de 2014

Evocación subjetiva


 Helene Beland




Que no se rompa la vida,
que no se rompa la sombra,
que no se rompan los ruidos
cuando el silencio te nombra.

Cuando los dardos del sol
se incrustan como maldades,
lanza alaridos el alma
fragmentada en soledades.

Que no se rompa la muerte
al entrar en los mortales,
que ya bien todos sabemos
que sólo es cruzar umbrales.

Que no se rompan los mundos
por conocer nuestras calles,
que no se rompan los cielos
de otros orbes y otros valles.

Que no se rompa el silencio
perforando la razón,
como cuchillo clavado
en el último rincón.

Que no se rompa el asombro
con que el cosmos nos recibe,
anunciándonos que es Dios
esa luz que se percibe.

Ese eterno resplandor
es lo único divino,
que nos brindará la paz
para el resto del camino...

Inés Goyenechea


jueves, 17 de julio de 2014

Entre tú y yo...




Los errores no se niegan,
se asumen.
La tristeza no se llora,
se supera.
El amor no se grita,
se demuestra.

Sé fuerte para que nadie te derrote.
Sé noble 
para que nadie te humille.
Sé humilde para que nadie te ofenda.

Sigue siendo tú
para que nadie te olvide.

Anónimo.

miércoles, 16 de julio de 2014

"Anne of Green Gables"



"Ana de las Tejas Verdes" o "Anne, de los Tejados Verdes" es un libro escrito por la canadiense Lucy Maud Montgomery y publicado por primera vez en 1908.

En principio se escribió para todas las edades, pero en décadas recientes se lo consideró un libro para niños.


La obra narra la vida de Anne Shirley, una niña huérfana que gracias a su carácter imaginativo y despierto logra encandilar a todos los habitantes de Avonlea, el pequeño pueblo pesquero ficticio en la isla del Príncipe Eduardo donde se desarrolla la historia a principios del siglo XX.


Supuestamente, 
Montgomery se inspiró en un artículo periodístico
sobre el caso de una pareja canadiense
 que al solicitar la adopción
de un chico huérfano
 recibieron una niña en su lugar.


Existen varias versiones cinematográficas, la más conocida es la que se rodó en 1985 con el mismo nombre del libro, además de una versión en serie de animación.

La vida de Anne Shirley continuó en una serie de secuencias que contemplan ocho libros y están ordenados según la edad de Anne:

*"Ana, la de Avonlea (1909)
*"Ana, la de la isla (1915)
*"Ana, la de los álamos ventosos (1916)
*"Ana y la casa de los sueños (1917)
*"Ana, la de Ingleside (1939)
*"El Valle del Arco Iris (1919)
*"Rilla, la de Ingleside (1921)


En estos libros, Montgomery va desarrollando la personalidad de Ana y transformándola en niña imaginativa de carácter impulsivo y espíritu indomable hasta la joven inteligente que utiliza su imaginación en forma constructiva.

La autora ha ido narrando su vida y la de sus hijos en la primera y segunda Guerra Mundial.



Mark Twain llamó a "Ana de las Tejas Verdes",
la más querida y encantadora niña de ficción
desde la inmortal Alicia.


De mi blog 

martes, 15 de julio de 2014

Fin de un ciclo



Queridos amigos quiero comunicarles que por cansancio, porque tal vez fue una locura mía tener tantos blogs he decidido que el sitio de poemas clásicos y el de poemas propios serán cancelados.

En realidad, en todos mis blogs escribo poemas clásicos míos y de diferentes autores; era como repetir la temática que me llevaba tiempo y esfuerzo, demasiado cansancio mental... Además ambos blogs tenían muy pocas visitas.

El sitio
"Árbol de Diana" lamentablemente será cancelado y "La Galatea" de poemas clásicos será reemplazado por galería de imágenes. Sé que les gustan los óleos y allí publicaré todo lo que tengo en el álbum Pinterest y lo que conozco y voy estudiando; ya tengo un blog de pinturas pero éste será solamente de imágenes. Ya lo estuve armando, espero que me visiten como siempre y les pido disculpas a quienes eran seguidores de poemas, los invito a éste mi sitio principal o a alguno de mis otros blogs en los que publico todo lo mío.

El nuevo blog se llama "Arte-Poesía"-Galería de imágenes-
y tiene la misma dirección del otro.


Disculpen por las molestias. Los quiero y los espero por allá.
Un beso enorme.



lunes, 14 de julio de 2014

Té con secretos



El té de este día martes lo quiero compartir
con un sueño, con John Waterhouse, 
un gran pintor a quien admiro mucho,
con ustedes, mis amigos,
y con el amor.


Con la taza de porcelana china,


entre sus matices intensos.
Recordando aquellos años
cuando el reloj se había detenido
y las horas eran esferas en el cosmos
llevándose mi risa...


Yo idealizaba el amor
y escribía...
Aquel ser tan distante...


que veía todas las semanas pasar,
era un príncipe inalcanzable:
serio, auténtico, personal...


Él, a la distancia,
me saludaba
y las luces se dispersaban
en la tarde poblada de voces...


Y yo escribía...
Aquellos eran capítulos eternos
entre miradas de un día
y esperas...


cuando los minutos eran horas,
espejos en la niebla,
suspiros...


y soñaba tanto, tanto!!!
  Me dejaba llevar por los silencios...,


por el romanticismo
de quien siente acordes de campanas
sobre el fondo gris de las plegarias.


Ese amor era mi secreto,
la vigilia y la esperanza,
días cansados por los vientos...


una sombra que se elevaba más allá de las estrellas...
Y yo
esperaba, esperaba...




NUESTRO SECRETO

Aquel día, 
aquel día poseído de tristezas, de murmullos y de aromas,
aquel día
bajo ese cielo claro sin limosnas ni pecados,
a mi lado
una ilusión diferente, cincelada y blanca
llena de secretos y distancias;
tan profunda como el fondo del océano,
tan lejana como el origen de la vida...
caminaba;
y la luna entera
cual sílfide aquietaba su arrullo almibarado en el vértice del llanto;
y tu mirada
quieta, remota,
y mi figura
entre el olvido y el recuerdo,
sobre la grada de ese tiempo cruel
agigantada por tus pasos,
era una sombra imperturbable;
adagio mudo que dibujaba esquelas
pobladas de palabras limpias y bellas.
Tu mirada ideal,
tu mirada sola y perfecta.

Aquel día,
posesiva, mi alma
observaba la ausencia desdoblada por los ensueños de las voces,
separada de mí misma por una cadena absurda de desvelos,
por el infinito sortilegio
de alguna sonriente ironía,
ciega, sola,
por el camino andaba...
Y se oía un estrepitoso sonido de palabras,
en el gris oro del otoño
y en el frívolo tintineo de los diálogos.
Sentí alegría. Era la alegría de una dicha pequeña
borrada, de repente, con el parpadeo fugaz
como arrastrados segundos
por las arenas del desierto;
era la alegría sufrida, era la dicha castigada,
era la alegría que rogaba.
Y tus ojos
adivinando los anhelos más deseados
me miraban
por los rincones yertos de los sabios pensamientos;
y mi alma con tu alma
dibujaban sutiles arabescos
en la noche que asomaba sus pícaros motivos
esa noche llena de murmullos, de miedos y de lágrimas...

Tu mirada se marchó,
tu mirada se esfumó en el oleaje excitado,
y dejó sus ojos en el vuelo de mi eterna soledad;
¡Oh las palabras que en el infinito azul se abrazan a los sueños!,
¡Oh las palabras que quizá nunca se llegarán a pronunciar!.

Luján 1994




domingo, 13 de julio de 2014

Gracias Selección Argentina!!!



Gracias a la Selección Argentina
por el esfuerzo, la actitud, el sacrificio,
la entrega...

Los argentinos estamos orgullosos de ustedes
Sub-Campeones del Mundo 2014.
Hacía 24 años
que no llegábamos a la final
y por eso nos sentimos satisfechos y felices.


Gracias una vez más
por dejar todo por nuestra Patria.


sábado, 12 de julio de 2014

Diario de Pablo Neruda



Los grandes poetas no dejan ausencias. En un principio quizá sí. Su figura, su modo de ser marcan vacíos, pero poco a poco su obra avanza sobre su ausencia física, lo cubre todo y se alza hacia lo alto.

¿Cuántas veces llega Pablo Neruda cuando recitamos sus poesías para nosotros o para los demás?

¿Cuántas veces la visión de un cielo o la presencia del mar se engrandecen en la voz del poeta?.

Neruda permanece a nuestro lado, está siempre presente en sus versos. Es esa omnipresencia que muy poco de los que escriben, logran. Sin proponérselo, por supuesto.

Vivimos con Neruda a nuestro lado. Los que ya somos más grandes, desde adolescentes y los que están llegando arrobados desde un principio apenas descubren su poesía: "Juegas todos los días con la luz del universo..."

¿Quién que lo haya leído una sola vez
no lo recordará para siempre?

Su casa en Isla Negra (Chile)

***

Hoy se cumple un nuevo aniversario
de su nacimiento
el 12 de julio de 1904.

Gracias querida Belén

LA DAMA DE LOS COLORES

De una amiga en la distancia,
más no por ello lejana,
he aprendido la constancia
el buen hacer que dimana.

La dama de los colores
lleva el nombre de una virgen;
ella le entregó los dones
que tan fácilmente esgrime.

Pues ha creado un espacio
del color del arco iris
un verdadero palacio
de pintura, letra y simil.

En él aprendí a perderme
dejando el alma desnuda.
Alma de poeta inerme
sumergida siempre en dudas.

Me has enseñado a abogar
por un mundo diferente
en el que reinas, Luján,
y reinarás para siempre.

Con mi sincero cariño. Un abrazo.

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