¿Por qué escribo?



Duy Huynh
                       
                             Quiero    dormir. Estoy esperando la lluvia...
A veces, se detienen las horas en la incasable búsqueda de un sueño. Se agota el alma de tanto creer en imposibles. 

¿Por qué cuesta tanto caminar?

El tiempo se confunde con la distancia y las horas son esferas que giran en el cosmos llevándose la risa.

Está nevando en algún lugar y la magia de la palabra se transforma en sueño inalcanzable.

¿Para qué escribo tanto? ¿Para quién?

Horas, días, años... eternidad...



L.Fraix


17 comentarios:

  1. Creo que escribimos para nosotros, por lo menos al principio, ese es el para, el por es por la necesidad de comunicarnos, de contar cosas que nos parecen interesantes. Un abrazo

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Tienes razón Ester. Yo siempre escribí para mí, siempre sentí una necesidad de hacerlo porque me daba felicidad. A veces, me pregunto eso porque yo escribo mucho, mucho... demasiado y es por eso que digo para quién?. Un abrazo.

      Eliminar
  2. Uy siento lo mismo, uno solo escribe por que la historia lo amerita. Te mando un beso

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Así es amiga, uno escribe porque siente la necesidad de contar, porque ama hacerlo... aunque no sabe qué vendrá después. Así considero a los escritores. Un beso.

      Eliminar
  3. Si me permites, te voy a contestar con un poema de Vicente Aleixandre, Premio Nobel de 1977:
    ¿Para quién escribo?
    ¿Para quién escribo?, me preguntaba el cronista, el periodista
    o simplemente el curioso.

    No escribo para el señor de la estirada chaqueta, ni para su bigote
    enfadado, ni siquiera para su alzado índice
    admonitorio entre las tristes ondas de música.

    Tampoco para el carruaje, ni para su ocultada señora
    (entre vidrios, como un rayo frío, el brillo de los
    impertinentes).

    Escribo acaso para los que no me leen. Esa mujer que
    corre por la calle como si fuera a abrir las puertas
    a la aurora.

    O ese viejo que se aduerme en el banco de esa plaza
    chiquita, mientras el sol poniente con amor le toma,
    le rodea y le deslíe suavemente en sus luces.

    Para todos los que no me leen, los que no se cuidan de
    mí, pero de mí se cuidan (aunque me ignoren).

    Esa niña que al pasar me mira, compañera de mi
    ventura, viviendo en el mundo.

    Y esa vieja que sentada a su puerta ha visto vida,
    paridora de muchas vidas, y manos cansadas.

    Escribo para el enamorado; para el que pasó con su
    angustia en los ojos; para el que le oyó; para el que
    al pasar no miró; para el que finalmente cayó cuando
    preguntó y no le oyeron.

    Para todos escribo. Para los que no me leen sobre todo
    escribo. Uno a uno, y la muchedumbre. Y para los
    pechos y para las bocas y para los oídos donde, sin
    oírme, está mi palabra.

    II

    Pero escribo también para el asesino. Para el que con
    los ojos cerrados se arrojó sobre un pecho y comió
    muerte y se alimentó, y se levantó enloquecido.

    Para el que se irguió como torre de indignación, y se
    desplomó sobre el mundo.

    Y para las mujeres muertas y para los niños muertos,
    y para los hombres agonizantes.

    Y para el que sigilosamente abrió las llaves del gas y la
    ciudad entera pereció, y amaneció un montón de cadáveres.

    Y para la muchacha inocente, con su sonrisa, su corazón,
    su tierna medalla, y por allí pasó un ejército de
    depredadores.

    Y para el ejército de depredadores, que en una galopada final fue a hundirse en las aguas.

    Y para esas aguas, para el mar infinito.

    Oh, no para el infinito. Para el finito mar, con su limitación
    casi humana, como un pecho vivido.

    (Un niño ahora entra, un niño se baña, y el mar, el
    corazón del mar, está en ese pulso.)

    Y para la mirada final, para la limitadísima Mirada Final,
    en cuyo seno alguien duerme.

    Todos duermen. El asesino y el injusticiado, el regulador
    y el naciente, el finado y el húmedo, el seco
    de voluntad y el híspido como torre.

    Para el amenazador y el amenazado, para el bueno y el
    triste, para la voz sin materia
    y para toda la materia del mundo.

    Para tí, hombre sin deificación que, sin quererlas mirar,
    estás leyendo estas letras.

    Para tí y todo lo que en ti vive,
    yo estoy escribiendo.

    Muchos besossss, Luján

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Hola Maite. Qué genial el poema, la verdad... es cierto. Uno primero escribe para sí misma, como una necesidad vital y luego para quien quiera leer. Vicente Aleixandre, es un escritor único, fantástico. Gracias por regalarme este poema. Lo voy a llevar al blog de poemas porque es maravilloso. Gracias por comprenderme amiga. Besos.

      Eliminar
  4. Luján, nos dejas tu reflexión sobre el tiempo, los sueños y tu vocación de escritora...En esas horas nocturnas nos preguntamos muchas cosas y tú sabes hacerlo con creatividad y encanto. Te leemos y nos quedamos girando como las horas, llevándonos tus dudas y la magia de tus sueños.
    Me alegro de volver a leerte y comentarte de nuevo.
    Mi felicitación y mi abrazo, amiga.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Gracias María Jesús, me alegra volver a verte por acá. Tantos años escribiendo y compartiendo letras. Te recuerdo siempre con mucho cariño porque eres una de las primeras amigas. Un cariñoso abrazo.

      Eliminar
  5. Y lo hermoso y gratificante que es disfrutar de tus letras.

    Un beso grande.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Gracias querida Amalia. Tanto tiempo compartiendo momentos. Un besito.

      Eliminar
  6. Escribes porque liberas tu cuerpo y con tu cuerpo, tu mente y con la mente, el alma. Escribes porque lo llevas en la sangre y porque el tiempo, aunque pase, dejará tu huella en tus lectores.
    Luján, hace tiempo que no he podido contactar contigo, espero que estés bien.
    Un gran abrazo.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Sí lo llevo en la sangre desde que nací... No sé "alguien" depositó en mi esa herramienta para que yo pudiera salvarme de muchas cosas ingratas de la vida. Ojalá deje al menos una huella. Besitos

      Eliminar
  7. Precioso escrito....si se escribe es porque nos gusta y si encima se tiene un don especial las letras fluyen hermosas y con facilidad y se escribe primero para una misma y luego para el resto que quiera leerlo.Besicos

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Es cierto, primero para una misma... es una necesidad vital. Besitos

      Eliminar
  8. Querida Luján: Escribes para deleitarnos a quienes te admiramos por tus prosas y versos, pero más que todo es algo que surge del corazón y al hacerlo soñamos y despegamos los pies de este suelo y de nuestro entorno. A mi me pasa con la pintura, es una comunión con el placer, los sentimientos ... que mejor que los dones recibidos esten a disposición de todos. Un gran abrazo Amiga!!!

    ResponderEliminar
  9. Escribes para ti y para que te leamos, siempre me ha gustado todo lo que escribes, besos.

    ResponderEliminar
  10. Para mí escribir poesía
    es sacar a la luz lo que
    está en el silencio de
    mi alma.
    Creo que tú como yo
    somos felices haciéndolo.

    Un abrazo

    ResponderEliminar

GRACIAS VIVIANA RIVERO (escritora)

GRACIAS VIVIANA RIVERO (escritora)

No lo puedo creer. La prestigiosa escritora argentina VIVIANA RIVERO me ha dejado este mensaje. Un verdadero regalo de Navidad. Gracias Viviana.





Hola Lujan! Querida colega! Que lindo es escribir pero que difícil es este camino en sus comienzos. Yo golpee muchas puertas al comienzo de las editoriales grandes. Jamás me recibieron los libros nunca me los leyeron. Entonces decidí publicar con una editorial chiquita ( que me cobro muy caro!! Ya debes saber cono es esto) y esa ediciòn se vendió mucho, se agotó en pocos dias. Hicimos seis ediciones más y entonces recién allí las editoriales grandes que me habían dicho que no, me escribieron para que vaya con ellas.


Lujan sigue adelante lo que dicta tu corazón que nada detenga tus sueños. Y estate atenta a las oportunidades ...Dios siempre abre puertas.

Te mando un beso grande



Vestida de terciopelos, con mangas amplias, doña Emma se sintió envuelta como en una brisa, por un murmullo de palabras. Dejó en el armario sus papeles de dibujo y bordado y revivió un poco el fuego antes de partir hacia la iglesia.

‒El auto está listo‒dijo Jeremías.

Cuánta era su tristeza los domingos por la tarde. Hundida en un extraño sopor, escuchaba el revuelo de las hojas. Por los tejados se deslizaban los gatos que buscaban el último rayo de sol. El viento, en la carretera, arrastraba nubes de polvo. En la llanura ladraba a veces algún perro vagabundo y las campanadas proseguían con su repique que se perdía en la soledad del campo.

💗💗
Buenas y Santas...-Los hijos olvidados.
Amazon España.
Amazon Estados Unidos
Amazon México.

Ediciones Renacer

Que su autora este orgullosa de su obra. Todo llega, muy lento pero llega y cuando eso pasa, debería ser el día mas feliz de nuestras vidas pero: los celos, la envidia, el dinero, acomodos y tantas cosas muchas veces, opacan las obras y a los artistas. Es una lucha permanente, quijotesca, todos los días. Como entiendo esto! Abrazo y fuerza!...

GRACIAS!!!

Banner de Stefi Cabello

Banner de Stefi Cabello
Siempre le angustió crecer, el tic tac del tiempo...

"El secreto de la serenidad es aceptar lo inevitable y aprender a caminar en medio de la tormenta."

Ella hablaba sentada a la orilla del crepúsculo sobre el amor de su vida, el hombre que la sostenía... mientras seguían pasando cosas.

La casa como un barco a la deriva era su refugio. El sol dibujaba las horas en el silencio de la calle y escribía un libro cuyas páginas eran bellos tulipanes. Parada en medio de la vida, una mujer que lo tenía todo para ser feliz, se quedó como una niña huérfana esperando la ternura, el abrigo, con un reloj detenido en las manos.

---De El silencioso grito de Manuela.

Amazon América
http://a.co/bgKD3Rr
Amazon España
http://amzn.eu/40XUPwK