Julio
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mi prosa poética
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Julio es el mes del frío por estos lugares del universo.
Son días de batallas por acelerar las horas, trazar alguna ruta hacia el futuro en busca de la tibia caricia. Imaginar glicinas con sus torres mirando el cielo desde la tierra.
Y ruedan los espejos, los trenes, los muñecos de nieve, algunos vientos por calles sin nombres y bulevares desnudos.
Medita la verdad.
El alma crece a orilla del sol y se deshoja cuando cae la sombra de la tarde sobre la nostalgia de los versos.
El azul de los poetas derraba primas sobre los campos de lino, arrojando infinitos horizontes desde sus vuelos.
Alguien se queda mirando el vacío y espera...
La palabra sincera, la esperanza callada, una primavera que empuja al mar, todas las siembras por recoger, un millón de años por venir... No hay nada todavía, sólo gotas de miel dentro de un libro.
La mano invisible va escribiendo las páginas en blanco.
❤
Feliz Julio queridos amigos.
Los espero en Agosto.
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¨Pasaba a desearte un genial mes. Te mando un beso.
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