El pintor gris
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Benjamín devoraba las biografías que encontraba sobre Van Gogh igual que su padre.
Admiraba el arte, pero también su torturada vida y el sueño de ser famoso que no llegó a ver... Él sentía ese mismo vacío. Sabía que el verdadero artista es más que eso; la trascendencia es secundaria y llega o no... La vida está en el arte y en la necesidad de oxígeno que provoca, pero Benjamín se sentía solo en ese pueblo que no lo comprendía ni lo apoyaba; buscaba estímulos.
No tenía un hermano como Theo para contarle sus dramas porque Coty era mujer y veía las cosas a través de un cristal. Era más práctica en apariencias, y sus amigos demasiado huecos, frívolos hasta el hartazgo.
En aquella casa llena de fotografías ajenas donde las cigarras disfrutaban del calor de fines de febrero y las palomas parecían hablar un dialecto presuroso de cortejo, los ojos de Benjamín se nublaban... Veía callejones ardiendo en medio de sus óleos y las palabras eran en otro idioma.
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